Отзвуки Бабьего лета
Оригинал взят у marfa_bola в post
на фест поэтический съездила, вернулась с тупой грустью внутри.
страшны метаморфозы хороших, добрых и талантливых с каждым выпитым пятидесятиграммием.
поддавшись всеобщей вакханалии и радостному безумию встречи старых знакомых, сколько-то выпила,
мгновенно опьянела, но была тиха, скромна и наблюдательна. и эти наблюдения ужаснули меня. до того ужаснули, что хоть не наблюдай, что, проснувшись наутро, лежала в своей гостиничной постели и плакала от горя и ненависти к себе.
а потом зазвонили колокола, а я все лежала, и думала "не пойду", но они все звонили и звонили, и, пока я вставала, звонили, и пока умывалась, и пока одевалась, и пока выходила на звук. а как вышла, так и замолчали.
на службу опоздала. приперлась, как клоун разряженная (в чем приехала, в том и пошла, а другого не было), забилась в притвор, отстояла водосвятный молебен, потом получила на лоб елейный крест и вроде как ожила, примирилась с собой, перестала хандрить, но очень захотела домой, к молчаливому (молчание - золото!) православному мужу, который не бухает, не паясничает, не ищет публики.
это что касается лично моего устроения на тот момент.
т.е. никого не хочу обидеть этим своим постом, потому что дело тут исключительно во мне.
а сам фест, как обычно, подарил знакомство с несколькими новыми талантливыми именами. и приятно озадачил (наконец-то) чувством глубокой ответственности перед девочками-заключенными колонии, в которой мы, пестрая братия поэтов и поэток читать изволили. ну и вообще напомнил мне типа-поэтке о том, что я типа - поэтка. потому как уж и забывать начала. так что за это, конечно, несомненное спасибо.
а что до пойла, так это издержки богемы, я ж понимаю.
научиться бы еще не так болезненно все подобное воспринимать.
ведь сама та еще.... но очень боюсь сумасшествия.
на фест поэтический съездила, вернулась с тупой грустью внутри.
страшны метаморфозы хороших, добрых и талантливых с каждым выпитым пятидесятиграммием.
поддавшись всеобщей вакханалии и радостному безумию встречи старых знакомых, сколько-то выпила,
мгновенно опьянела, но была тиха, скромна и наблюдательна. и эти наблюдения ужаснули меня. до того ужаснули, что хоть не наблюдай, что, проснувшись наутро, лежала в своей гостиничной постели и плакала от горя и ненависти к себе.
а потом зазвонили колокола, а я все лежала, и думала "не пойду", но они все звонили и звонили, и, пока я вставала, звонили, и пока умывалась, и пока одевалась, и пока выходила на звук. а как вышла, так и замолчали.
на службу опоздала. приперлась, как клоун разряженная (в чем приехала, в том и пошла, а другого не было), забилась в притвор, отстояла водосвятный молебен, потом получила на лоб елейный крест и вроде как ожила, примирилась с собой, перестала хандрить, но очень захотела домой, к молчаливому (молчание - золото!) православному мужу, который не бухает, не паясничает, не ищет публики.
это что касается лично моего устроения на тот момент.
т.е. никого не хочу обидеть этим своим постом, потому что дело тут исключительно во мне.
а сам фест, как обычно, подарил знакомство с несколькими новыми талантливыми именами. и приятно озадачил (наконец-то) чувством глубокой ответственности перед девочками-заключенными колонии, в которой мы, пестрая братия поэтов и поэток читать изволили. ну и вообще напомнил мне типа-поэтке о том, что я типа - поэтка. потому как уж и забывать начала. так что за это, конечно, несомненное спасибо.
а что до пойла, так это издержки богемы, я ж понимаю.
научиться бы еще не так болезненно все подобное воспринимать.
ведь сама та еще.... но очень боюсь сумасшествия.