P.S.

[g_g_montague]

Мне, увы, не дано обладать поэтическим даром,
Не стремлюсь и сейчас превзойти свой известный рубеж.
Улетучится дым и рассеются в сумраке чары:
С ощущением рук, не касавшихся этих одежд;

С маслянистым, тяжёлым волос Ваших запахом в доме, -
Уловим он едва, но из памяти неистребим;
С безупречным страданьем, въедавшемся в кожу ладоней;
...И с моею душою, на время причтённой к живым.

Но сейчас, провалившись сквозь мяготь бессонного царства,
Пью присутствие Ваше, сгорающее на устах.
И сшивает, и лечит змеёй Трисмегиста пространство
Нить судьбы, что Вы держите в тонких игривых перстах.

Бледный отблеск свечи раздробился в зрачках на осколки.
Из-под кожи лучится полумрачно-бархатный свет,
Когда мантия лёгким скольженьем по чёрному шёлку
Проливается на пол. Ни слуг, ни свидетелей нет.

Я касаюсь волос Ваших где-то на грани предела,
И порыв, и дыхание в лёгких едва задержав.
Мне так просто желать и корнями врастать в Ваше тело,
Где когда-то ютилась бессмысленно Ваша душа,

Чутко впитывать взглядом дрожание век, контур носа,
Губ расслабленных лёгкий свободолюбивый излом,
Ощутив, как вскипевший Сатурн превращается в Солнце,
Отпуская себя, вовлекаться в природный полон.

Пробуждённая магия - магма чудовижной силы -
Созидающа, вяща, скрутившись в клубок, затаясь,
Перекатами жара в спине пробрала, засквозила
По ту сторону створчатой мантии Вашего "Я".

Вы уже не играете, будто задето живое,
Расслабляете пальцы и плеч позолоченный воск,
Источаетесь в метапространство экстрактом алоэ
И течёте сквозь пальцы, как сок разрешившихся лоз.

Вот уже Вас и нет. Вам не слышать ни вздоха, ни стона,
Ни зажечь, ни сорвать, наконец, колотившийся мой
Ярко-алый цветок катакомбами жил испещрённый.
Потому что он сорван, и сорван для жизни иной.