А у меня красивые ноги
Вечер прошел хорошо. Пролетели Нексус и что-то после него, с пауками и проваливающимся под землю трусливым боссом. Выбил чест. Вечер удался, найс.
Это с одной стороны, локальной. С глобальной подумал вот о чем: кажется, я только-только начал понимать, что значит пресловутый "кризис среднего возраста". Я уже ощущал его в 25. В 26 и 27 тоже - и каждый раз думал: это он. Как же я крут, у меня начался "кризис среднего возраста", у-и-и! Я один из тех крутых взрослых чуваков, которым именитые психологи посвящают целые книжки, е-е!
Оказалось - хуй там. Кризис среднего возраста начинается тогда, когда тебе за 30, не раньше. Во-первых, позавчера я нашел в бороде пятый по счету седой волос. Первый меня напрочь сбил с ног, как сейчас помню (тогда же, как сейчас помню, я вспомнил сцену из "Ванильного неба", в которой Том Круз выдергивает такой волос из подбородка, помните?). Пятый по счету волос дался спокойнее, без стрессов, плюс я был в тубзике на работе, не до истерик. Но все равно озадачил, стало грустно.
Но волосы - это внешнее, неизбежное. Кризис - он, сволочь, сосет алчными щупальцами из самых недр. В недрах сложнее. Там шесть лет, прожитых в Москве. До Москвы я был без башни, конечно, но жизнерадостным, компанейским и простым - своим, так сказать, в дюпель. В своей среде. Много друзей, девушки там, "много радости". По итогам же этой шестилетки я стал нервным, циничным (я всегда был циничным, но не настолько), укоробченным и, что еще хуже, злым. Сейчас я реально сгусток напружиненного истеричного негатива. Ну, в большинстве случаев. За редкими исключениями. В шею, конечно, не вцеплюсь, но сорваться на полуслове могу.
И тут уже не спасают книги о положительных "циничных героях". Печорины уже не обнадеживают. Книги - это где-то там. Я, реальный, - здесь. У меня из-за этого негатива и этой, сука, укоробченности отношения с людьми портятся.
Понимаю, что с этим нужно бороться, что это дно. Что я порчу отношения с близкими; с некоторыми, кажется, уже испортил, и вина в этом только моя. Но как бороться - пока неясно. Да и нужно ли (включается привычный похуизм)? "Жениться вам, барин, надо"? Еще можно уйти на несколько месяцев в глубокую схиму, в монастырь, в котором запрещено разговаривать, как в "Магии Берхольма". Если бы эти книжки еще чему-то учили на практике, а не просто позволяли приятно убить время... Или я успел разучиться перенимать полученный из них опыт?
Более того, я привык все такие экзистенциальные проблемы решать в голове - за долю секунды, щелчком, мгновенным усилием воли, всегда очень быстро умел так делать. Плохое настроение? Щелчок - и снова все здорово. Сложности с женщиной? Щелк - "досвидос" или "прости, виноват, больше не буду", строго одно из двух. Проблема с собой? Еще проще! Это же так примитивно, легко. Но теперь не работает. Я пытаюсь переключиться - и нет щелчка. Как чинить - непонятно.
Впрочем, может, это моя тоже фирменная мнительность. И это просто "тараканы". Сложно понять, когда тебе всего уже почти 32, пять седых волосков в бороде и "вся жизнь впереди". И все заебись. И красивые ноги.
Это с одной стороны, локальной. С глобальной подумал вот о чем: кажется, я только-только начал понимать, что значит пресловутый "кризис среднего возраста". Я уже ощущал его в 25. В 26 и 27 тоже - и каждый раз думал: это он. Как же я крут, у меня начался "кризис среднего возраста", у-и-и! Я один из тех крутых взрослых чуваков, которым именитые психологи посвящают целые книжки, е-е!
Оказалось - хуй там. Кризис среднего возраста начинается тогда, когда тебе за 30, не раньше. Во-первых, позавчера я нашел в бороде пятый по счету седой волос. Первый меня напрочь сбил с ног, как сейчас помню (тогда же, как сейчас помню, я вспомнил сцену из "Ванильного неба", в которой Том Круз выдергивает такой волос из подбородка, помните?). Пятый по счету волос дался спокойнее, без стрессов, плюс я был в тубзике на работе, не до истерик. Но все равно озадачил, стало грустно.
Но волосы - это внешнее, неизбежное. Кризис - он, сволочь, сосет алчными щупальцами из самых недр. В недрах сложнее. Там шесть лет, прожитых в Москве. До Москвы я был без башни, конечно, но жизнерадостным, компанейским и простым - своим, так сказать, в дюпель. В своей среде. Много друзей, девушки там, "много радости". По итогам же этой шестилетки я стал нервным, циничным (я всегда был циничным, но не настолько), укоробченным и, что еще хуже, злым. Сейчас я реально сгусток напружиненного истеричного негатива. Ну, в большинстве случаев. За редкими исключениями. В шею, конечно, не вцеплюсь, но сорваться на полуслове могу.
И тут уже не спасают книги о положительных "циничных героях". Печорины уже не обнадеживают. Книги - это где-то там. Я, реальный, - здесь. У меня из-за этого негатива и этой, сука, укоробченности отношения с людьми портятся.
Понимаю, что с этим нужно бороться, что это дно. Что я порчу отношения с близкими; с некоторыми, кажется, уже испортил, и вина в этом только моя. Но как бороться - пока неясно. Да и нужно ли (включается привычный похуизм)? "Жениться вам, барин, надо"? Еще можно уйти на несколько месяцев в глубокую схиму, в монастырь, в котором запрещено разговаривать, как в "Магии Берхольма". Если бы эти книжки еще чему-то учили на практике, а не просто позволяли приятно убить время... Или я успел разучиться перенимать полученный из них опыт?
Более того, я привык все такие экзистенциальные проблемы решать в голове - за долю секунды, щелчком, мгновенным усилием воли, всегда очень быстро умел так делать. Плохое настроение? Щелчок - и снова все здорово. Сложности с женщиной? Щелк - "досвидос" или "прости, виноват, больше не буду", строго одно из двух. Проблема с собой? Еще проще! Это же так примитивно, легко. Но теперь не работает. Я пытаюсь переключиться - и нет щелчка. Как чинить - непонятно.
Впрочем, может, это моя тоже фирменная мнительность. И это просто "тараканы". Сложно понять, когда тебе всего уже почти 32, пять седых волосков в бороде и "вся жизнь впереди". И все заебись. И красивые ноги.