С мыслями о море
Захотелось чего-то такого, на ночь глядя. Вообще как-то жутко тяжело даются слова, я стала читать на английском чтобы держать хоть какой-то свой уровень. И теперь старательно перевожу на русский то, что приходит мне на ум в первую очередь. Текст малость странноват. Написан под машрумов. И под что-то еще невесомое. Воспоминания, наверное.
Бывают такие воспоминания, что невольно прикрываешь глаза пальцами. И... улыбаешься. Так, с легким прикусыванием губы. Непонятно почему, просто так получается. Сидишь на высоком столе, болтаешь ногами, как в детстве, когда земля от тебя далеко и ты бесконечно хотел вырасти, чтобы доставать наконец до пола. Чтобы не нужно было слезать со стула лишь скинув тапочку в слишком широком размахе. А теперь вот качаешь ногой в дорогой туфле и улыбаешься прикрыв глаза.
Думая, в общем-то, неизвестно о чем. Может о том, чего никогда не случалось. О выдуманных кем-то героях, о миллионах простейших частиц и тонких проводах там, возле горизонта.
Еще думается в такие моменты обо всем сразу. О том, что некоторые деревья не растут в средней полосе России и только в Крыму бывает дождь толстой коркой застывающий на соленых камнях.
Думается о поцелуях. О тех, которые обычно бывают впервые. Которые прорезают тело до кончиков пальцев тонкими электрическими разрядами. О тех, которые под дождем, в темных пролетах лестниц или под стробоскоп на годовщину.
Думается о словах. Тех, которые метко отражают ситуацию и которые никогда не были сказаны. Которые ты в последний момент глотаешь. Когда уже набран воздух в легкие и вот-вот заготовленная фраза будет произнесена. И... замолкаешь. Потому что это не имеет смысла, как и то, что ты сидишь на краю стола. И болтаешь ногой. В такт неведомой окружающим музыке. В такт бита любимого трека. И улыбаешься. Слегка наклонив голову. Думая о чем-то своем. Таком... Неизвестном. Невероятном. Как то, что скоро новый год. И январь взорвет мандаринами белоснежные улицы, а потом накроет города туманом несбывшихся салютов.
И твоя улыбка, она граничит с моментом, когда просыпаешься и оглядываешься вокруг себя. В поисках... Чего? Тех самых поцелуев? Боя курантов? Ненаписанного романа? И ты вдруг резко шевельнешься, будто падая во сне. Перекидывая голову на другое плечо, с мыслью, что челка накроет твои закрытые глаза и ты продолжишь мечтать. Ты даже прикусишь губу чуть сильнее, чтобы почувствовать вкус моря на губах. Такой далекий и такой дурманящий, как утренняя дымка морских городов.
И вдруг одернешь себя. В один миг. Спрыгнешь со стола и приложишь салфетку к губе. Она будет заживать долго, оставляя морской аромат на помаде и чашках. В какой-то момент ты забудешь о том, что можно мечтать болтая ногой в дорогой туфле. В какой то момент ты захочешь оказаться в теплых ладонях счастливых моментов. В какой-то день морской аромат вдруг исчезнет с твоих губ и ты остановишься посреди улицы. В семь утра. Осенью. Глядя в тусклое утреннее небо, покрытое рябью снега. Крупицы замерзшей воды будут оседать на губах и таять так быстро, что ты не успеешь и заметить, как все изменится. В один короткий миг. И ты, по привычке, прикроешь глаза, запрокидывая голову и едва ощутимо прикусишь губу. И снег снова станет чуть более похожим на волшебство.
А после город сожмет свои объятия сильнее, проглотит тебя в бездну метро. И забудет тебя.
Бывают такие воспоминания, что невольно прикрываешь глаза пальцами. И... улыбаешься. Так, с легким прикусыванием губы. Непонятно почему, просто так получается. Сидишь на высоком столе, болтаешь ногами, как в детстве, когда земля от тебя далеко и ты бесконечно хотел вырасти, чтобы доставать наконец до пола. Чтобы не нужно было слезать со стула лишь скинув тапочку в слишком широком размахе. А теперь вот качаешь ногой в дорогой туфле и улыбаешься прикрыв глаза.
Думая, в общем-то, неизвестно о чем. Может о том, чего никогда не случалось. О выдуманных кем-то героях, о миллионах простейших частиц и тонких проводах там, возле горизонта.
Еще думается в такие моменты обо всем сразу. О том, что некоторые деревья не растут в средней полосе России и только в Крыму бывает дождь толстой коркой застывающий на соленых камнях.
Думается о поцелуях. О тех, которые обычно бывают впервые. Которые прорезают тело до кончиков пальцев тонкими электрическими разрядами. О тех, которые под дождем, в темных пролетах лестниц или под стробоскоп на годовщину.
Думается о словах. Тех, которые метко отражают ситуацию и которые никогда не были сказаны. Которые ты в последний момент глотаешь. Когда уже набран воздух в легкие и вот-вот заготовленная фраза будет произнесена. И... замолкаешь. Потому что это не имеет смысла, как и то, что ты сидишь на краю стола. И болтаешь ногой. В такт неведомой окружающим музыке. В такт бита любимого трека. И улыбаешься. Слегка наклонив голову. Думая о чем-то своем. Таком... Неизвестном. Невероятном. Как то, что скоро новый год. И январь взорвет мандаринами белоснежные улицы, а потом накроет города туманом несбывшихся салютов.
И твоя улыбка, она граничит с моментом, когда просыпаешься и оглядываешься вокруг себя. В поисках... Чего? Тех самых поцелуев? Боя курантов? Ненаписанного романа? И ты вдруг резко шевельнешься, будто падая во сне. Перекидывая голову на другое плечо, с мыслью, что челка накроет твои закрытые глаза и ты продолжишь мечтать. Ты даже прикусишь губу чуть сильнее, чтобы почувствовать вкус моря на губах. Такой далекий и такой дурманящий, как утренняя дымка морских городов.
И вдруг одернешь себя. В один миг. Спрыгнешь со стола и приложишь салфетку к губе. Она будет заживать долго, оставляя морской аромат на помаде и чашках. В какой-то момент ты забудешь о том, что можно мечтать болтая ногой в дорогой туфле. В какой то момент ты захочешь оказаться в теплых ладонях счастливых моментов. В какой-то день морской аромат вдруг исчезнет с твоих губ и ты остановишься посреди улицы. В семь утра. Осенью. Глядя в тусклое утреннее небо, покрытое рябью снега. Крупицы замерзшей воды будут оседать на губах и таять так быстро, что ты не успеешь и заметить, как все изменится. В один короткий миг. И ты, по привычке, прикроешь глаза, запрокидывая голову и едва ощутимо прикусишь губу. И снег снова станет чуть более похожим на волшебство.
А после город сожмет свои объятия сильнее, проглотит тебя в бездну метро. И забудет тебя.