То, что не рифмовалось
Ночь, сговорившись с морозом,
Тайное чудо творила,
Позднею осенью стылой
В зеркало пруд превратила.
Ветер туда не позвали:
Он уже спал, утомленный.
В парке скамейки помыл
Ливнем и листьями кленов...
На льду замерзшего пруда. Мы маленькие. Нам страшно, но, ведь, восторг же! Лед гладкий, как стекло. На каждый шаг он отзывается стоном, прогибается и ухает. Ложимся на живот, так меньше страха. Протираем варежкой маленькое окошко в припорошенной снеговой крупой поверхности и заглядываем в "зазеркалье", в подледный мир...
Там, в глубине - темные водоросли. Загадочно неподвижные, они напоминают фантастический лес, на который смотришь с высоты. Где-то в глубине, невидимые, зарывшись в ил, спят рыбы. За одну ночь привычный нам пруд превратился в сказочное царство.
Я хочу протереть маленькое окошко в снегу времени, запорошившем мое воспоминание. Заглянуть в деревянную хижину в парке Гремпианс. Весенний моросящий дождик, холодный ветер. Незнакомые запахи иной природы...
А в домике застыло время. Невероятно! Мебель, вещи, книги. 19-й век, ты никуда не исчез... Комод из темного дерева, зеркало в раме, салфеточка кроше и книги, книги...Дуновение старой Англии.
Разжечь огонь, смотреть, как занимаются пламенем дрова. Теплый уютный свет от огня, от торшера. На стенах колышутся тени. И томик Конан Дойля уводит в прошлое. Добрый вечер, мистер Холмс!