Sep 14, 2010 02:32
память -- то немногое, что у меня еще осталось. Я вспоминаю тот город, его свежий ветер, каменистый пляж и узкие извилистые улочки, одна из которых непременно ведет в мое любимое кафе. Еще я вспоминаю, что Мика всегда готовит какие-то ужасно забавные вещи, каждый раз, когда мне все-таки удается попасть туда.
Вот, например, Мика придумывает ходить по жердочке через хрустальный живой ручей, и говорит, что на самом деле это не ручей, а бездонная пропасть. Иди осторожно, -- предупреждает, -- это же очень опасно, идти по жердочке через пропасть!, -- и улыбается чуть-чуть, почти незаметно.
А я стою на жердочке и ветер, который, кажется, тоже играет в эту игру, легко толкает меня и заставляет переступать небольшими шажками, чтобы сохранять хрупкое равновесие. Я останавливаюсь как раз в центре пропасти, и очень осторожно поворачиваюсь к Мике: мне очень нужно узнать ответ на то, что сейчас важнее всего на свете.
-- а что если, -- говорю я Мике, -- я оступлюсь? Что, если я вдруг потеряю равновесие, что тогда? Я упаду в бездонную пропасть и разобьюсь?
Лицо Мики вдруг становится очень серьезным.
-- что ты!, -- говорит мне Мика, протягивая руку -- ты не упадешь. Я тебя удержу.
pure-fiction,
mika