Дом, в котором...
Вынырнул.
Первая книга, в которой настолько много всего, что это вгоняет в ступор. В ней можно найти, наверное, что угодно было бы желание искать или, хотя бы разуть глаза. Я нашел свое и, наверное, лучше читать без оглядки на чужие выводы. Или с оглядкой. Перечитывая много раз.
Не смотря на весь восторг после прочтения начало было на редкость безликим. Складывалось впечатление, что все закрыто от глаз чем-то, через что проступают лишь какие-то очертания, в которых ничего не удается разобрать. Смутное ощущение, что что-то не так и невозможность сформулировать что именно.
Но в какой-то момент в преграде появилось небольшое отверстие, почти сразу же разрушевшее преграду без остатка. И тогда книга преобразилась, почти перевернулась на 180 градусов.
Это не история про жизнь, про повседневность, там все слишком иначе. Это не фантастика, поскольку фантастика подразумевает нечто сверхъестественное. А если поменять местами обыденное и необычное то что же тогда считать фантастическим? Даже сюрреализм - слово неподходящее для книги, поскольку нет искажений, все так, как должно быть. Это, наверное, сказка, но в ничтожно малой мере.
И остается странное произведение, которое не то чтобы не вписывается в рамки, оно развивается без необходимости в них.
Мор для меня - наиболее излюбленный мир со всеми его особенностями, Приближенными, Утопистами... Нельзя проводить аналогий, искать связей. Проста эта книга будит во мне то же самое, отправляет в тот же мирок, но на этот раз абсолютно другой дорогой. Читая очень часто не удавалось отделаться от ощущения, что речь идет о том, что не было рассказано создателями о полузабытом степном городке.
И при всем этом сюжет нельзя назвать запутанным или сравнить с паутиной. Историй множество, все они развиваются, влияют друг на друга, иногда объясняют (а иногда и наоборот) что было или что случится... Но это не переплетение историй ради одной или в одну. это отдельные истории, которые рассказываются урывками, иногда пропуская куски, иногда не начинаясь или не заканчиваясь. Как в Ночь сказок, когда ненастоящие (ненастоящие ли?) истории кажутся правдой, а правда - выдумкой.
И при всем этом происходящее не перестает удивлять. После десятого скелета в очередном шкафу все равно остается нечто, что было ранее упущено, найденное только сейчас или только сейчас понятое, что перетряхивает все прочтенное, заставляя расставлять все по новой. Тем более что в место безобидных скелетов здесь обычно является армия живых мертвецов во главе с отрядом ручных некромантов. В лучшем случае.
Одним словом ничего мало мальски подобного еще читать не приходилось.
Первая книга, в которой настолько много всего, что это вгоняет в ступор. В ней можно найти, наверное, что угодно было бы желание искать или, хотя бы разуть глаза. Я нашел свое и, наверное, лучше читать без оглядки на чужие выводы. Или с оглядкой. Перечитывая много раз.
Не смотря на весь восторг после прочтения начало было на редкость безликим. Складывалось впечатление, что все закрыто от глаз чем-то, через что проступают лишь какие-то очертания, в которых ничего не удается разобрать. Смутное ощущение, что что-то не так и невозможность сформулировать что именно.
Но в какой-то момент в преграде появилось небольшое отверстие, почти сразу же разрушевшее преграду без остатка. И тогда книга преобразилась, почти перевернулась на 180 градусов.
Это не история про жизнь, про повседневность, там все слишком иначе. Это не фантастика, поскольку фантастика подразумевает нечто сверхъестественное. А если поменять местами обыденное и необычное то что же тогда считать фантастическим? Даже сюрреализм - слово неподходящее для книги, поскольку нет искажений, все так, как должно быть. Это, наверное, сказка, но в ничтожно малой мере.
И остается странное произведение, которое не то чтобы не вписывается в рамки, оно развивается без необходимости в них.
Мор для меня - наиболее излюбленный мир со всеми его особенностями, Приближенными, Утопистами... Нельзя проводить аналогий, искать связей. Проста эта книга будит во мне то же самое, отправляет в тот же мирок, но на этот раз абсолютно другой дорогой. Читая очень часто не удавалось отделаться от ощущения, что речь идет о том, что не было рассказано создателями о полузабытом степном городке.
И при всем этом сюжет нельзя назвать запутанным или сравнить с паутиной. Историй множество, все они развиваются, влияют друг на друга, иногда объясняют (а иногда и наоборот) что было или что случится... Но это не переплетение историй ради одной или в одну. это отдельные истории, которые рассказываются урывками, иногда пропуская куски, иногда не начинаясь или не заканчиваясь. Как в Ночь сказок, когда ненастоящие (ненастоящие ли?) истории кажутся правдой, а правда - выдумкой.
И при всем этом происходящее не перестает удивлять. После десятого скелета в очередном шкафу все равно остается нечто, что было ранее упущено, найденное только сейчас или только сейчас понятое, что перетряхивает все прочтенное, заставляя расставлять все по новой. Тем более что в место безобидных скелетов здесь обычно является армия живых мертвецов во главе с отрядом ручных некромантов. В лучшем случае.
Одним словом ничего мало мальски подобного еще читать не приходилось.