Ты писатель или кто?
Вчера у меня случился кризис самоидентификации. Прямо на работе. Сижу я, значит, на совещании, и в друг понимаю, что в жизни снова что-то пошло не так.
Мне 32, жизнь пошла на закат, а я все еще не поняла кто я и какие яйца люблю - крутые или всмятку. В общем, едва ноут не выпал из рук от огорчения.
Даже другу написала - мол, что думаешь, я вообще какие флюиды излучаю? Друг отозвался сразу по-доброму: невнятные. То ли писатель, то ли айтишник, то ли геймдизайнер. И одеваешься, говорит, скучно. В чем твоя страсть? К чему идешь?
В 24 я еще в этом разбиралась. Была наивна и верила, что покорю мир или хотя бы нормального мужика. Обычная история, в общем. В 32 уже больше про ипотеку думаешь и платежах за квартиру, конечно. А там еще поезд, последний звонок фертильности и прочее говно.
В итоге я так разволновалась, что поесть за день смогла только один раз. После зашла в магазин примерила меховую шубу зеленого цвета. И кофту на молнии с рисунком ал-ля сияющие обои из 90-х. Не скучно, но не мое. Плюнула.
Писатель, если я таковым и стану, не обязан быть внешне оригинальным. Можно быть скучным и закомплесованным, как Кафка. Или вором-рецидивистом, как Жан Жене. Можно бороду отрастить, как Толстой. Или работать в прачечной и бухать, как Стивен Кинг. С художниками (как мой друг) понятное дело - они меняют пространство, работают с цветом. А у писателя что? Его орудие слово, ну предложение или два. В покупке шмоток эти вещи совсем бесполезны.
Ну разве пошутишь удачно, и то можно в итоге друзей потерять или работу. В общем, вчера я побывала в кризисе, но потом смирилась. Умылась, поела, легла спать. Подумала, что я такая и другой не стану. Нормкор, drama queen,разброд интересов. Всю жизнь вроде лепишь из себя что-то, а по итогу не сильно отличаешься от той, что была в 5 лет.
И может не писатель и не айтишник, какой-нибудь общественный активист, работница йога-центра в Митте. Да мало ли, что там еще внутри.
Главное, главное, что можно еще лет 5 поискать.
Мне 32, жизнь пошла на закат, а я все еще не поняла кто я и какие яйца люблю - крутые или всмятку. В общем, едва ноут не выпал из рук от огорчения.
Даже другу написала - мол, что думаешь, я вообще какие флюиды излучаю? Друг отозвался сразу по-доброму: невнятные. То ли писатель, то ли айтишник, то ли геймдизайнер. И одеваешься, говорит, скучно. В чем твоя страсть? К чему идешь?
В 24 я еще в этом разбиралась. Была наивна и верила, что покорю мир или хотя бы нормального мужика. Обычная история, в общем. В 32 уже больше про ипотеку думаешь и платежах за квартиру, конечно. А там еще поезд, последний звонок фертильности и прочее говно.
В итоге я так разволновалась, что поесть за день смогла только один раз. После зашла в магазин примерила меховую шубу зеленого цвета. И кофту на молнии с рисунком ал-ля сияющие обои из 90-х. Не скучно, но не мое. Плюнула.
Писатель, если я таковым и стану, не обязан быть внешне оригинальным. Можно быть скучным и закомплесованным, как Кафка. Или вором-рецидивистом, как Жан Жене. Можно бороду отрастить, как Толстой. Или работать в прачечной и бухать, как Стивен Кинг. С художниками (как мой друг) понятное дело - они меняют пространство, работают с цветом. А у писателя что? Его орудие слово, ну предложение или два. В покупке шмоток эти вещи совсем бесполезны.
Ну разве пошутишь удачно, и то можно в итоге друзей потерять или работу. В общем, вчера я побывала в кризисе, но потом смирилась. Умылась, поела, легла спать. Подумала, что я такая и другой не стану. Нормкор, drama queen,разброд интересов. Всю жизнь вроде лепишь из себя что-то, а по итогу не сильно отличаешься от той, что была в 5 лет.
И может не писатель и не айтишник, какой-нибудь общественный активист, работница йога-центра в Митте. Да мало ли, что там еще внутри.
Главное, главное, что можно еще лет 5 поискать.