болотное утро
Абсолютно очевидно, что я проигрываю по всем фронтам. Я слишком слабый человек, чтобы выдерживать все это сраное напряжение борьбы за собственную значимость. Может быть, пора уже покончить с этим? Я никогда не стану лучшим человеком - ни для себя, ни для кого-либо другого. Вокруг слишком много талантливых, успешных и красивых людей, чтобы мне спокойно жилось, если не утыкаться головой в книги, какую-то никому не нужную учебу. Всё упущено. А все эти живенькие слова ободрения - обман, жалость. Полудохлая надежда, когда всё упущено.
Зачем уметь писать, если нечего сказать? Если нет опыта, если всю жизнь жил в инкубаторе?
Зачем иметь слух, когда не способен натренировать руки, чтобы играть, в то время, как другие с легкостью учатся всему за год?
Зачем иметь хоть сколько-то миловидное лицо, если оно не умеет вдохновлять, восхищать?
Зачем жить, не принося ничего?
Зачем уметь писать, если нечего сказать? Если нет опыта, если всю жизнь жил в инкубаторе?
Зачем иметь слух, когда не способен натренировать руки, чтобы играть, в то время, как другие с легкостью учатся всему за год?
Зачем иметь хоть сколько-то миловидное лицо, если оно не умеет вдохновлять, восхищать?
Зачем жить, не принося ничего?