Чудесное Остафьево
Выходные получились, с одной стороны, позитивными и насыщенными, а с другой, не хватало какого-то «ах!», настроения какого-то. Вроде и делаешь что-то, и хорошие вещи, а ощущения чего-то важного и правильного, душевности, наполненности, что ли, не хватает. С таким настроением проснулась я вчера. Первая половина дня была бездарно потрачена на покупку всяких нужностей, вроде сандалий 42 размера для Александра, но уж вечер я решила врагу не отдавать ни за что.
Поскольку ехать в далекие края было поздно, да и родственники компанию мне составить не захотели, я решила прокатиться по окрестностям. А то, стыдно сказать, десять лет живу здесь, а в ближайшей усадьбе - Остафьево - ни разу не была. Кстати, спасибо Тане tsharenko, ее рассказы о подмосковных путешествиях вдохновляют))
Оказалось, что от дома до Остафьево меньше получаса езды при удачном стечении обстоятельств - то есть открытом переезде в Щербинке и отсутствии пробок.
Усадьба в XIX веке принадлежала Вяземским, там жил Петр Андреевич, бывали Жуковский, Пушкин, Грибоедов, а Карамзин писал свою «Историю…».
Большой дом, с колоннадой и флигельками.
Флигелек
Что понравилось: в отличие от московских усадеб, прилизанных, подкрашенных, принаряженных последними реконструкциями и реставрациями (а порой и вовсе перестроенных), в Остафьеве все немножко попроще, что ли, без лоска и блеска, но как-то по-домашнему. Рассада на клумбочках заботливо накрыта, травка скошена, цветочки высажены так, будто их девка Агафья сажала, а не ландшафтный дизайнер из службы озеленения, асфальт чуть потрескался, краска на доме чуть пооблупилась.
В музей я так и не попала (он до пяти открыт), а парк обошла весь и везде позаглядывала. Охранник, тоже совершавший, видимо, вечерний обход, три раза меня обгонял, а на четвертый даже извинился и просил не думать, что он меня преследует. Атмосфера, конечно, удивительная. Воздух душистый, деревья огромные, людей почти нет, птицы поют как в последний раз. Чудо, просто чудо.
Памятник Петру Андреевичу Вяземскому. Сбоку - стихотворение об Остафьеве.
А вот и та самая колоннада.
Памятник Пушкину
И липовая аллея, прозванная Пушкиным "Русским Парнасом"
Есть тут и свой Храм Аполлона, и свое Марсово поле
Пока брела к выходу, заметила в сторонке, через лужайку, каменный колодец. Подошла посмотреть и столкнулась нос к носу с мужичком, которого сто раз видела на Бакшевской масленице (и даже, скажу по секрету, каждый год еду туда с ощутимым желанием повстречать его снова). Это баянист, который обычно аккомпанирует девчонкам, поющим русские народные песни. Ни имени его, ни названия коллектива не знаю, но убеждена твердо, что так как он, мало кто играет. Когда лицо совершенно непроницаемо, и только пальцы быстро-быстро бегают по кнопочкам, а вся музыка, вся песня - внутри и выплескивается через сияние глаз. И видно, что человек буквально наполнен музыкой и живет ей, и он сам - эта самая музыка и есть.
Такой вот волшебный выдался у меня вечер.
Поскольку ехать в далекие края было поздно, да и родственники компанию мне составить не захотели, я решила прокатиться по окрестностям. А то, стыдно сказать, десять лет живу здесь, а в ближайшей усадьбе - Остафьево - ни разу не была. Кстати, спасибо Тане tsharenko, ее рассказы о подмосковных путешествиях вдохновляют))
Оказалось, что от дома до Остафьево меньше получаса езды при удачном стечении обстоятельств - то есть открытом переезде в Щербинке и отсутствии пробок.
Усадьба в XIX веке принадлежала Вяземским, там жил Петр Андреевич, бывали Жуковский, Пушкин, Грибоедов, а Карамзин писал свою «Историю…».
Большой дом, с колоннадой и флигельками.
Флигелек
Что понравилось: в отличие от московских усадеб, прилизанных, подкрашенных, принаряженных последними реконструкциями и реставрациями (а порой и вовсе перестроенных), в Остафьеве все немножко попроще, что ли, без лоска и блеска, но как-то по-домашнему. Рассада на клумбочках заботливо накрыта, травка скошена, цветочки высажены так, будто их девка Агафья сажала, а не ландшафтный дизайнер из службы озеленения, асфальт чуть потрескался, краска на доме чуть пооблупилась.
В музей я так и не попала (он до пяти открыт), а парк обошла весь и везде позаглядывала. Охранник, тоже совершавший, видимо, вечерний обход, три раза меня обгонял, а на четвертый даже извинился и просил не думать, что он меня преследует. Атмосфера, конечно, удивительная. Воздух душистый, деревья огромные, людей почти нет, птицы поют как в последний раз. Чудо, просто чудо.
Памятник Петру Андреевичу Вяземскому. Сбоку - стихотворение об Остафьеве.
А вот и та самая колоннада.
Памятник Пушкину
И липовая аллея, прозванная Пушкиным "Русским Парнасом"
Есть тут и свой Храм Аполлона, и свое Марсово поле
Пока брела к выходу, заметила в сторонке, через лужайку, каменный колодец. Подошла посмотреть и столкнулась нос к носу с мужичком, которого сто раз видела на Бакшевской масленице (и даже, скажу по секрету, каждый год еду туда с ощутимым желанием повстречать его снова). Это баянист, который обычно аккомпанирует девчонкам, поющим русские народные песни. Ни имени его, ни названия коллектива не знаю, но убеждена твердо, что так как он, мало кто играет. Когда лицо совершенно непроницаемо, и только пальцы быстро-быстро бегают по кнопочкам, а вся музыка, вся песня - внутри и выплескивается через сияние глаз. И видно, что человек буквально наполнен музыкой и живет ей, и он сам - эта самая музыка и есть.
Такой вот волшебный выдался у меня вечер.