из ненаписанного... отрывки из дневника...
Значит не надо, слышишь?
Странно, когда начинаешь себя на что-то программировать, то ... Ну ессно, всё будет наоборот.
Так что я пускаюсь по воле волн, а лучше - по воле Божьей...
Господи... Помоги мне молиться, Сам молись во мне, Господи!
Проехав 300 км, простояв в московских пробках, окунувшись в советскую действительность, в лучших её проявлениях, опять внутри что-то открылось...
Мама...
Спасибо тебе, мама!
Да, я знаю, что всё будет хорошо!
Да всё уже хорошо! Правда!
Я сегодня была в страшно секретном месте, дико далёком и засекреченном институте... Почти НИИЧАВО... Там всё, как будто, застыло году в 82-ом... На накрытом столе порезанные пополам варёные яйца, печень трески в масле и бутерброды с сыром и колбасой...
А ещё я видела Дом Учёных, который оформлял мой отец 24 года назад...
На фасаде изображен он сам, моя мама и мой дядя, в виде советских учёных...
Я ходила вдоль фасада и понимала, что вот эту стенку, в далёком маленьком городке делал папа. Своими руками. Клал вот этот бетон по дико хитрой, для того времени, технологии... Мой папа.
Его нет здесь сейчас. А стенка стоит. Он там, а стенка здесь.
Интресно, а у стен есть душа? Когда стены рушаться, куда девается дух дома?
А когда душа рушится, куда девается тело?..
Странно, когда начинаешь себя на что-то программировать, то ... Ну ессно, всё будет наоборот.
Так что я пускаюсь по воле волн, а лучше - по воле Божьей...
Господи... Помоги мне молиться, Сам молись во мне, Господи!
Проехав 300 км, простояв в московских пробках, окунувшись в советскую действительность, в лучших её проявлениях, опять внутри что-то открылось...
Мама...
Спасибо тебе, мама!
Да, я знаю, что всё будет хорошо!
Да всё уже хорошо! Правда!
Я сегодня была в страшно секретном месте, дико далёком и засекреченном институте... Почти НИИЧАВО... Там всё, как будто, застыло году в 82-ом... На накрытом столе порезанные пополам варёные яйца, печень трески в масле и бутерброды с сыром и колбасой...
А ещё я видела Дом Учёных, который оформлял мой отец 24 года назад...
На фасаде изображен он сам, моя мама и мой дядя, в виде советских учёных...
Я ходила вдоль фасада и понимала, что вот эту стенку, в далёком маленьком городке делал папа. Своими руками. Клал вот этот бетон по дико хитрой, для того времени, технологии... Мой папа.
Его нет здесь сейчас. А стенка стоит. Он там, а стенка здесь.
Интресно, а у стен есть душа? Когда стены рушаться, куда девается дух дома?
А когда душа рушится, куда девается тело?..