Ну вот, Хельга опять пишет какие-то слегка депрессивные стихи. Будто больше нечем в день рождения заняться...
Снова что-то фэнтези-поствоенное (правда, по-моему, первое, - старое, - я тут не выкладывала), про людей и нелюдей. И про то, что историю пишут победители.
В принципе, оно подразумевает некий почти-сюжет, вот только я не совсем уверена, что этот сюжет читается. Ну да ладно)
Ты училась читать по страницам забытых законов,
Что сгорали, не нужные больше, в домашней печи.
Неужели ты веришь, дитя, в благородных драконов?
Впрочем, если и веришь, то лучше об этом молчи.
Ведь историю пишут не те, кто когда-то был правым.
Победители скажут, как было, лишь только дай срок.
Вот и рухнула тёмным проклятием древняя слава,
Потому что вступиться никто не хотел и не мог.
Не опомнились вовремя: что не допето - сгорело,
Правда стала золой, и теперь слишком поздно уже.
Эпитафией веку героев разбитое тело
На последнем, не сданном - размолотом в прах рубеже.
Так что лучше запомни: драконы - двуликие твари,
Что губили огнём и мечом беззащитных людей,
Города и деревни из мести и злобы сжигали…
Повторять же другое ты даже не думай, не смей.
В ветхих книжных страницах легенд тех времён не осталось,
И костры возле храмов уже прогорели дотла.
Так что, внучка, налей-ка вина мне, уважь мою старость.
…и болят на грозу оба сломанных в битве крыла.