[СЕБЕ]

[freed_yesenin]

Пришла и очередь моя:
Все сопли-слюни на бумаге.
Все мысли тщательно плоя,
Скрывал, закидываясь драгом.

Но ты поэт - пиши про сопли:
«Морковь-любовь»
Нет
«Кровь-любовь,
Твои неистовые вопли»

Пойди, пожрать мне приготовь!
И вся любовь. А ты-то думал…

Поэты пишут о пизде!!!
Найди из тысячи хоть строчку,
Чтоб стих был посвящён жене.

Что? Не нашел??? Вот, я о том же.
Когда поймешь ты наконец?
Запечатли себе подкожно:
«Писать - немодно! Модно - секс!»

Но нет же… как же? Каждый хочет,
Что-то такое написать:
«Я Вас любил, чего же боле
Могу я Вам еще сказать…»

Да просто не было отмазки.
Бедняга Пушкин рад соврать:
«Я позвоню», построить глазки.

Нет телефона. Есть тетрадь.

А есть какие-то притязанья -
«Дык, я ж Онегина писал!
Не уж подумала ты, дура?..
Но ты признай, я был удал!»

Пойми, башка твоя пустая,
Ты любишь - просто говори!
А не пиши всё на бумаге,
Чтоб вы читали, говнари!

Freed Yesenin