"Бумажная девушка"
Последнюю треть дочитывала везде: в дрожащих тенях на детской площадке, в игрушечном магазине под детскую трескотню о Лего «Старварс», в тихих сумерках катящего через весь город к дому автобуса… Ее невозможно было отложить на «потом» или на десерт, или на «перед сном». Читать надо было прямо здесь, прямо сейчас. И не от того, что распаленный близостью развязки мозг лихорадочно заглатывает строчки, а от того, что вспыхивающую с каждой перевернутой страницей светлую щемящую нежность невозможно отложить хоть на когда-нибудь.
Любовных историй там не одна и не две. Прозрачными слезинками чужие мечты о счастье искрятся и переливаются в толще романа.
Десятки эпиграфов, камертоном предваряющих каждую главу, настраивают сразу и наверняка, наполняя историю хором созвучных смыслов.
В послевкусии лишь прозрачная радость от этой жизни…
Это впечатление по закрытию книги. А через 24 часа вдруг осознаешь главное: ее писал здоровый человек! Никто не пытался заставить меня выпутываться из мерзкого клубка собственных комплексов, страхов и сомнений. Никто не пытался отработать и пережить посредством душевного эксгибиционизма свои трагедии и уроки. Никто не тряс перед моим носом извращенной гениальностью и не травил своим чувством вины - нет! Этот роман писал человек, способный радоваться жизни ПРОСТО. Без "солнца в холодной воде", без «поисков утраченного», без экзальтации, истерии или тоски. Гийом Мюссо жив и счастлив.
И, оказывается, я совсем забыла, какое это восхитительное волшебство - "подключаться" к чувствам и разуму такого человека.