Моя жизнь. Мой стиль. Мои правила
Меня часто ругают за то, как я пишу.
Не устраивает потеря мысли, указанной в начале текста. Излишняя красочность режет слух и глаз. Пафос раздражает. Длина предложений, лирические отступления и витиеватость речи тоже часто раздражают.
Я, как благодарный слушатель, из раза в раз все это пропускаю через свою голову, пытаясь отложить, запомнить, обдумать на досуге. А когда снова сажусь писать - забываю… Вот ведь незадача! И не потому, что слушаю плохо. Или там запоминаю никчемно. И я даже не бездарность, не поверите!
Просто все эти замечания - это не мое. Я пишу не потому, что надо. И даже не потому, что дорогу в будущее закладываю. А потому что чувствую. И пишу я так, как чувствую. Каждое слово от эмоций рождается. И мне не важно, какой длины предложения и какую синтаксическую конструкцию куда вставить нудно. Есть мысль - есть фраза. Предложение длиною с мысль. Все. Все просто. Даже перечитывать не нужно. И редактировать. Потом ведь другие мысли приходят в голову. Через другую сторону призмы начинаешь смотреть на написанное, подкладывать уже другой смысл. Менять корень. Менять эмоцию, изначально заложенную.
Мне нравится писать именно так, как я это делаю. Взахлеб. Буквально плеваться эмоциями на бумагу, в полете превращая их в буквы. Танцоры самовыражаются через движения, художники через краски, а я - через тексты. Нет для меня отдельных слов. Точнее они есть, но ничего не значат в сущности. Они имеют вес только совместно. Вместе с эмоциями. А эмоции в литературе - вне стандартов.
Критиковать стиль - значит подгонять под клеше. А я вне рамок, за гранью норм и правил. Все написанное, по большому счету, не формат. Потому что не влазит в контуры. А где же тогда простор для творчества, господа? Или так получается: «вы творите, только аккуратно. Не больше 5 слов в предложении. А то мы вас тапком отлупим. Ваши рамки». Получается так. Да плевать я хотела. Кто под кого косит в современной литературе. Если принимать каждое слово критики, то единственным результатом станет потеря индивидуальности. А мне и так неплохо.
Мне не надо, чтобы «Пипол хавал». Мне нужно, чтобы заметки читались от начала до конца. Чтобы просто было интересно. Идеально бы было, чтобы человек потом думал о том, что прочитал, проецировал как-то на себя. Но это уже результат долгой работы над собой. Над своими эмоциями.
Положа руку на сердце, мне нравится то, что я делаю. И я буду продолжать писать. По своему. Пусть и под крики филологов и журналюг о бессмысленности написанного.
Я так хочу. Мне так нравится. Это по-моему. Я же ничего не теряю, сохраняя себя.
Не устраивает потеря мысли, указанной в начале текста. Излишняя красочность режет слух и глаз. Пафос раздражает. Длина предложений, лирические отступления и витиеватость речи тоже часто раздражают.
Я, как благодарный слушатель, из раза в раз все это пропускаю через свою голову, пытаясь отложить, запомнить, обдумать на досуге. А когда снова сажусь писать - забываю… Вот ведь незадача! И не потому, что слушаю плохо. Или там запоминаю никчемно. И я даже не бездарность, не поверите!
Просто все эти замечания - это не мое. Я пишу не потому, что надо. И даже не потому, что дорогу в будущее закладываю. А потому что чувствую. И пишу я так, как чувствую. Каждое слово от эмоций рождается. И мне не важно, какой длины предложения и какую синтаксическую конструкцию куда вставить нудно. Есть мысль - есть фраза. Предложение длиною с мысль. Все. Все просто. Даже перечитывать не нужно. И редактировать. Потом ведь другие мысли приходят в голову. Через другую сторону призмы начинаешь смотреть на написанное, подкладывать уже другой смысл. Менять корень. Менять эмоцию, изначально заложенную.
Мне нравится писать именно так, как я это делаю. Взахлеб. Буквально плеваться эмоциями на бумагу, в полете превращая их в буквы. Танцоры самовыражаются через движения, художники через краски, а я - через тексты. Нет для меня отдельных слов. Точнее они есть, но ничего не значат в сущности. Они имеют вес только совместно. Вместе с эмоциями. А эмоции в литературе - вне стандартов.
Критиковать стиль - значит подгонять под клеше. А я вне рамок, за гранью норм и правил. Все написанное, по большому счету, не формат. Потому что не влазит в контуры. А где же тогда простор для творчества, господа? Или так получается: «вы творите, только аккуратно. Не больше 5 слов в предложении. А то мы вас тапком отлупим. Ваши рамки». Получается так. Да плевать я хотела. Кто под кого косит в современной литературе. Если принимать каждое слово критики, то единственным результатом станет потеря индивидуальности. А мне и так неплохо.
Мне не надо, чтобы «Пипол хавал». Мне нужно, чтобы заметки читались от начала до конца. Чтобы просто было интересно. Идеально бы было, чтобы человек потом думал о том, что прочитал, проецировал как-то на себя. Но это уже результат долгой работы над собой. Над своими эмоциями.
Положа руку на сердце, мне нравится то, что я делаю. И я буду продолжать писать. По своему. Пусть и под крики филологов и журналюг о бессмысленности написанного.
Я так хочу. Мне так нравится. Это по-моему. Я же ничего не теряю, сохраняя себя.