Пост-дорожный
Мокро-соленый теплый и душевный отпуск минул. Город встретил суетным шумом и уверенно-наглыми расценками вокзальных таксистов. Жара растапливает человечкам мозги и поджаривает души до румяной корочки. В эфир с огромной скоростью улетучивается легкая нежность, в топленый сладкий воздух испаряется доброта, а глаза в вечном прищуре от солнечного света не отражают. Ничего.
Зачем людям отпуск? Чтобы проставить галку в годовом предновогоднем отчете? Чтобы потратить непосильно нажитые средства? Чтобы что? Лежать на пляжном коврике, время от времени разворачивая тушку прямо перпендикулярно солнечным лучам? Искать приключений на место, припрятанное от солнечного света, если бикини -- не стринги? Пить до упора или танцевать до упада, по маскам друзей предполагая, что все прошло не слишком гладко?
или...
Кататься на "азовских горках", когда волна вот-вот обрушится пенным козырьком, нападая на нее всем телом и уныривая вниз. Вписывать в страницы личной памяти/визуальных архивов/интимного альбома отблески костра на детских лицах, занятых своими фантазиями. Верить в то, что вот-вот, сейчас пропетая хором строфа таки выкатит первый луч солнца из морского простора в небо, потому что мы -- банда!
Наверняка лучше жаркая печка и шмурдячок из кружки, чем салфетка на шее и дефлопе за 64 доллара. Безвкусное. Даже с крутонами. А звук гитары под цикад -- разве можно сравнить его с клубным умца-умца под пластмассовых blondy, примагниченных к зоне танцпола? И как объяснить то, что пенка порой мягче любой перины, даже и в восемнадцать слоев?
Нас развлекают, мы развлекаем...
Разве мы разницу не ощущаем?
Мы не меняем море на сушу,
И не кидаем камушки в душу...
Барзовке 2010 посвящаиццо!
Вот так я сказала...
Всех люблю.
Зачем людям отпуск? Чтобы проставить галку в годовом предновогоднем отчете? Чтобы потратить непосильно нажитые средства? Чтобы что? Лежать на пляжном коврике, время от времени разворачивая тушку прямо перпендикулярно солнечным лучам? Искать приключений на место, припрятанное от солнечного света, если бикини -- не стринги? Пить до упора или танцевать до упада, по маскам друзей предполагая, что все прошло не слишком гладко?
или...
Кататься на "азовских горках", когда волна вот-вот обрушится пенным козырьком, нападая на нее всем телом и уныривая вниз. Вписывать в страницы личной памяти/визуальных архивов/интимного альбома отблески костра на детских лицах, занятых своими фантазиями. Верить в то, что вот-вот, сейчас пропетая хором строфа таки выкатит первый луч солнца из морского простора в небо, потому что мы -- банда!
Наверняка лучше жаркая печка и шмурдячок из кружки, чем салфетка на шее и дефлопе за 64 доллара. Безвкусное. Даже с крутонами. А звук гитары под цикад -- разве можно сравнить его с клубным умца-умца под пластмассовых blondy, примагниченных к зоне танцпола? И как объяснить то, что пенка порой мягче любой перины, даже и в восемнадцать слоев?
Нас развлекают, мы развлекаем...
Разве мы разницу не ощущаем?
Мы не меняем море на сушу,
И не кидаем камушки в душу...
Барзовке 2010 посвящаиццо!
Вот так я сказала...
Всех люблю.