Протяжный вой неопытных ночей
И тихий шепот ветра над снегами
Накроют шалью бледность тех плечей,
Что сгорбились над прозой и стихами.
Ведет перо по строчкам и полям,
Рисуя буквы с нежностью весенней,
Как будто нет седого февраля -
Лишь солнца свет и пламень вдохновений.
Летит меж слов веселая капель,
Бликует на линованной бумаге,
И каждая вторая параллель
Запоминает вкус чернильной влаги.
Идет тепло сквозь холод языка -
Писатель топит льды в своей манере.
Зеленым пробивается строка:
"Весна - тот мир, в который мы не верим."