для себя
ведь хочется жить без мата, но снова "БЛЯДЬ"
десятый раз за день тебя накрывает по горло.
а в горле комок и наружу торчащие сверла
мешают тебе говорить, но всё чаще - дышать.
срываешь с петель доморощенный праведный крик,
пытаясь сказать что-то дельное более внятно.
в ответку кидают, мол, "ясно", и всё им "понятно".
хотя какое там "ясно" без света, без слуха. тупик.
племяш, прочитав мою книжку, сказала: "так грустно..."
и я бы могла добавить, что это не просто грустно, это - глобальная трагедия моей микровселенной, но зачем эти жалкие пояснения?
да, грустно. осталось только пустить титры и закадровый смех.
лучше писать о такой тонкой метафизике, чтобы никто не прочел о грусти ни в строках, ни между ними.
а мог только ощутить страх и непреодолимое желание глотнуть свежего воздуха.
для мамы мои строчки страшны. она боится тех мыслей, которые я выкладываю на бумагу.
а я шизофрению не лечу, она у меня не болит =)
