(no subject)
Меня нет. И не знаю, буду ли когда-нибудь. Меня убили, стерли и уничтожили в моем же сознании. Я любила, очень любила. Мне сказали, что то, что я люблю - не искусство, а пошлость. Я долго отстаивала свои интересы, а потом поняла, что любила фальшивку... Не искусство. Считая его при этом идеалом. Теперь не считаю. И, наверное, от этого горше. Я слишком чужая себе, меня стираю я сама. Чувства, привязанности, желания... Я как теплая глина в руках окружающих. А что есть глина - серая и бесформенная масса, которая приятна. И не более того...
Я не могу писать. Не могу закончить труд, я ничтожество, впавшее в творческое бессилие. Зачем это делать, если рано или поздно я отрекусь от всего? Если рано или поздно я захочу от всего отречься...
Становлюсь сильной. Это неприятно. Раньше я видела в цветке между мусора и сухих веток маленькое чудо, дивилась ему. Теперь я смеюсь над теми, кто дивится чуду. Завидую, наверное, потому что для меня оно стало не более, чем "ну и что?". Я больше не люблю... И это тоже меня пугает. Когда ты любишь, ты постоянно чем-то полон. Чувствами, мыслями, они раздирают тебя. Ты сумасшедш, но не одинок. Даже с собой. Сейчас я скучна себе. Я кожура от лимона.
Становлюсь циничной, все более замыкаюсь в себе. Теперь я не говорю о сокровенном даже с собой. И мыслей нет. Тупая биомашина. Работа-дом-работа.
За неимением чувств начинаю их воображать. И они раздражают еще больше. Я расходую себя, расходую жизнь. На что? Не знаю... Я не могу писать. Это все равно ,что ослепнуть. Я ослепла сердцем. Без драмы и воплей, просто перестала видеть. Я боюсь привыкнуть к этому.
Я уже не верю в людей. Точнее, мне становится все равно, о чем они сейчас думают, незнакомцы. Раньше как-то за каждого переживала. Едем с кем-то грустным в одном трамвае, потом весь день о нем думаю. Человек в шляпе. Приди и помоги мне.
Я не могу писать. Не могу закончить труд, я ничтожество, впавшее в творческое бессилие. Зачем это делать, если рано или поздно я отрекусь от всего? Если рано или поздно я захочу от всего отречься...
Становлюсь сильной. Это неприятно. Раньше я видела в цветке между мусора и сухих веток маленькое чудо, дивилась ему. Теперь я смеюсь над теми, кто дивится чуду. Завидую, наверное, потому что для меня оно стало не более, чем "ну и что?". Я больше не люблю... И это тоже меня пугает. Когда ты любишь, ты постоянно чем-то полон. Чувствами, мыслями, они раздирают тебя. Ты сумасшедш, но не одинок. Даже с собой. Сейчас я скучна себе. Я кожура от лимона.
Становлюсь циничной, все более замыкаюсь в себе. Теперь я не говорю о сокровенном даже с собой. И мыслей нет. Тупая биомашина. Работа-дом-работа.
За неимением чувств начинаю их воображать. И они раздражают еще больше. Я расходую себя, расходую жизнь. На что? Не знаю... Я не могу писать. Это все равно ,что ослепнуть. Я ослепла сердцем. Без драмы и воплей, просто перестала видеть. Я боюсь привыкнуть к этому.
Я уже не верю в людей. Точнее, мне становится все равно, о чем они сейчас думают, незнакомцы. Раньше как-то за каждого переживала. Едем с кем-то грустным в одном трамвае, потом весь день о нем думаю. Человек в шляпе. Приди и помоги мне.