(no subject)
Он появляется в дверном проёме с таким усталым видом,
Что, кажется, он не хочет больше
Носить под собою Землю... Он, может,
Думает о вечном, пока вы там
Пропиваете здоровье, и на коже
Отмечаете каждую выпитую бутыль, -
Зелёной краской, словно ядом, покрывается роговица...
Что в профиль, что в анфас - все одинаковы!
Прячь, Каннибал, в свою петлю петлицу! -
Он скажет, когда нам умирать...
Однако вы
Молча глотаете дорожную пыль,
Вместо того, чтоб дышать.
Он говорит так, будто в горле всё давно перекрыто,
И плачет так, будто кто-то плачет,
Разрисовывая глаза химическим
Карандашом;
Не иначе,
Как кто-то сказал: мы его вычислим
И подожжем.