"Вот мы с вами русские"...
Нет, я конечно привыкла, что на родине меня мало кто принимает за карачаевку. Но за ее пределами это дело набрало новые, интересные обороты.
В Москве, на новой работе с основным коллективом я познакомилась в день вступления в должность, так сказать. В день же выхода на работу мне представили Алексея, молодого человека, который и должен был со мной первый день отработать. Пару часов он ходил и как-то странно косился в мою сторону. В то время я была очень скромной девушкой (кто меня знает не так давно вряд ли поверят :-D) и не могла спросить причину его косых взглядов. В этом взгляде не было ненависти или симпатии парня к девушке. Было удивление. Ближе к обеду Алексей тихо подошел ко мне и, по обыкновению своему, тихим голосом спросил:
- Фатима, а у тебя мама русская, наверное?
Сказать, что я была удивлена... Хм. Меня надо было видеть. Представьте себе меня жутко удивленную с вытаращенными глазами! Сказочно ресницами хлопать наверняка не получалось, да я и не об этом думала. Наконец, я собравшись, с улыбкой (как всегда!) ответила вопросом на вопрос (часто это практикую, нужно покопаться все-таки в корнях):
- С чего ты решил?
- Просто внешность у тебя не... не... Короче, когда я тебя увидел, подумал, что русская девушка. А потом имя. Как-то не совсем распространенное имя среди русских девушек...
Леша, уже совсем смущенный своим не совсем приличным вопросом, переминался с ноги на ногу. Меня разбирал смех. Надо же!
- Леш, ты наверное, хотел сказать, что внешность у меня не соответствует кавказской? Правда, я сама не знаю, как они должны выглядеть. Ладно, проехали. Я тебя разочарую: в моих венах течет карачаевская кровь и только, - я улыбнулась. В ответ Алексей виновато улыбнулся и бесшумно отошел. С ним мы проработали еще несколько месяцев, пока он не решил уйти. Добрый малый, таких сейчас по пальцам пересчитать.
Я жила в доме под номером 6а. Ребром к трассе. Дом 6 находился прямо у дороги. К тому, что дома часто путали я успела привыкнуть с первых дней. В один прекрасный летний день я выскочила из первого, то бишь своего, подъезда дома с четким сознанием того, что я дико опаздываю. Не успела я отойти от подъезда метров 5, как дорогу мне преградила старушка-божий одуванчик! Таких только в кино показывают. В глазах лучики играют, на щеках румянец. Однако, шустрая и бойкая! Наверняка в свое время была ответственным и исполнительным работником. Судя по ее взгляду, ей нужна была я. Зачем - загадка.
- Девушка, (для моего слуха, привыкшего от пожилых слышать обращение только "дочка, доченька", сие обращение прозвучало резко) не подскажите, где тут квартира номер N?
Взгляд мой упал на бумаги в ее руке - белый офисный конверт. В таких обычно всякие пенсионные и тэдэ присылают письма счастья и прочую макулатуру. Пока ее рука не дернулась, успела прочитать: Мегафон-Москва. Понятно, кто-то аккурат задолжал оператору и смылся, а письмо приходит по адресу, указанному им в договоре.
- Ну, судя по номерам квартир, это должен быть 6 подъезд, - ответила я, торопливо взмахнув рукой в сторону названного подъезда.
- Да вот, пришло это письмо, а человека, которому оно адресовано, я в глаза никогда не видела и не знаю! Что за дела! - возмущенно качнула головой женщина.
- Наверное перепутали номера домов, - говорю я и вглядываюсь в строку адреса получателя. - Так и есть, тут указан дом номер 6а. Почтальон перепутал. Это наш дом, только другой подъезд.
- Понятно, спасибо, сейчас же отнесу им, - раздраженным голосом ответила она. - Ты не скажешь, что это за письмо вообще?
- Судя по всему от мобильного оператора.
- Что они хотят? - Она аж бровь вскинула.
"Откуда я знаю, и вам какое дело, раз не вам адресовано"... Прикусила язык. Нельзя. Она взрослая женщина. Чертово воспитание, иногда даже обидно за него. Вместо этого с дежурной улыбкой отвечаю:
- Не могу знать, может человек задолжал и не оплатил или еще что.
Понимаю, что я уже опоздала. Сегодня проверка, сама мадам У. должна приехать. Давид (директор) меня убьет! Потом мадам У. убьет Давида! Перспективно! Тут до меня доносится голос старушки:
- Понаедут, долгов наделают, потом ищи их! Вот сейчас оно мне нужно было (будто кто заставлял ее!). И чего только им дома не сидится, лезут все в Москву!
Я медленно закипаю. Но улыбку сохраняю. Пока.
- Зачем вы так? Они такие же граждане России, россияне (на конверте-то русская фамилия написана). В регионах с работой не фонтан, вот и едут все сюда. Как и местные в другие города, страны на лучшую работу уезжают. - Стараюсь быть спокойной. Кажется получается.
Ответ женщины меня не то, чтобы убил, но дурацкая улыбка несколько станции метро и на работе весь день украшала мое лицо.
- Деточка, да какие же они русские?!!! (мы же помним, что на конверте начертана русская фамилия, ага) Вот мы с вами русские, да! А они! - Обреченный взмах рукой я видела уже через слезы. Меня душил хохот, слезы выступили.
- Простите, я просто ужасно опаздываю, - единственное, что я смогла выговорить. Следующие 3-4 минуты до метро я просто смеялась, не обращая внимания на косые взгляды прохожих. Стоит ли говорить о реакции на работе после моего рассказа? И о шутке русских коллег: Вот ты русская, не то, что мы", которая появилась, благодаря этой чудесной женщине? Больше двух лет прошло, а как вспомню, до сих пор улыбаюсь.
И только один раз, клиент, глянув на мой бейдж, спросил:
- С Кавказа?
У самого-то морда не русская!
- Да, - улыбаюсь.
- КБР?
- Нет, братская республика.
- КЧР? Вы карачаевка? - Парень довольный, улыбнулся широко.
Я приятно удивлена и дико рада. Понимаю, что человек совсем близкий.
- Ну да, а как вы догадались?
- Я из КБР, своих узнаем.
Приятная была встреча.
В Москве, на новой работе с основным коллективом я познакомилась в день вступления в должность, так сказать. В день же выхода на работу мне представили Алексея, молодого человека, который и должен был со мной первый день отработать. Пару часов он ходил и как-то странно косился в мою сторону. В то время я была очень скромной девушкой (кто меня знает не так давно вряд ли поверят :-D) и не могла спросить причину его косых взглядов. В этом взгляде не было ненависти или симпатии парня к девушке. Было удивление. Ближе к обеду Алексей тихо подошел ко мне и, по обыкновению своему, тихим голосом спросил:
- Фатима, а у тебя мама русская, наверное?
Сказать, что я была удивлена... Хм. Меня надо было видеть. Представьте себе меня жутко удивленную с вытаращенными глазами! Сказочно ресницами хлопать наверняка не получалось, да я и не об этом думала. Наконец, я собравшись, с улыбкой (как всегда!) ответила вопросом на вопрос (часто это практикую, нужно покопаться все-таки в корнях):
- С чего ты решил?
- Просто внешность у тебя не... не... Короче, когда я тебя увидел, подумал, что русская девушка. А потом имя. Как-то не совсем распространенное имя среди русских девушек...
Леша, уже совсем смущенный своим не совсем приличным вопросом, переминался с ноги на ногу. Меня разбирал смех. Надо же!
- Леш, ты наверное, хотел сказать, что внешность у меня не соответствует кавказской? Правда, я сама не знаю, как они должны выглядеть. Ладно, проехали. Я тебя разочарую: в моих венах течет карачаевская кровь и только, - я улыбнулась. В ответ Алексей виновато улыбнулся и бесшумно отошел. С ним мы проработали еще несколько месяцев, пока он не решил уйти. Добрый малый, таких сейчас по пальцам пересчитать.
Я жила в доме под номером 6а. Ребром к трассе. Дом 6 находился прямо у дороги. К тому, что дома часто путали я успела привыкнуть с первых дней. В один прекрасный летний день я выскочила из первого, то бишь своего, подъезда дома с четким сознанием того, что я дико опаздываю. Не успела я отойти от подъезда метров 5, как дорогу мне преградила старушка-божий одуванчик! Таких только в кино показывают. В глазах лучики играют, на щеках румянец. Однако, шустрая и бойкая! Наверняка в свое время была ответственным и исполнительным работником. Судя по ее взгляду, ей нужна была я. Зачем - загадка.
- Девушка, (для моего слуха, привыкшего от пожилых слышать обращение только "дочка, доченька", сие обращение прозвучало резко) не подскажите, где тут квартира номер N?
Взгляд мой упал на бумаги в ее руке - белый офисный конверт. В таких обычно всякие пенсионные и тэдэ присылают письма счастья и прочую макулатуру. Пока ее рука не дернулась, успела прочитать: Мегафон-Москва. Понятно, кто-то аккурат задолжал оператору и смылся, а письмо приходит по адресу, указанному им в договоре.
- Ну, судя по номерам квартир, это должен быть 6 подъезд, - ответила я, торопливо взмахнув рукой в сторону названного подъезда.
- Да вот, пришло это письмо, а человека, которому оно адресовано, я в глаза никогда не видела и не знаю! Что за дела! - возмущенно качнула головой женщина.
- Наверное перепутали номера домов, - говорю я и вглядываюсь в строку адреса получателя. - Так и есть, тут указан дом номер 6а. Почтальон перепутал. Это наш дом, только другой подъезд.
- Понятно, спасибо, сейчас же отнесу им, - раздраженным голосом ответила она. - Ты не скажешь, что это за письмо вообще?
- Судя по всему от мобильного оператора.
- Что они хотят? - Она аж бровь вскинула.
"Откуда я знаю, и вам какое дело, раз не вам адресовано"... Прикусила язык. Нельзя. Она взрослая женщина. Чертово воспитание, иногда даже обидно за него. Вместо этого с дежурной улыбкой отвечаю:
- Не могу знать, может человек задолжал и не оплатил или еще что.
Понимаю, что я уже опоздала. Сегодня проверка, сама мадам У. должна приехать. Давид (директор) меня убьет! Потом мадам У. убьет Давида! Перспективно! Тут до меня доносится голос старушки:
- Понаедут, долгов наделают, потом ищи их! Вот сейчас оно мне нужно было (будто кто заставлял ее!). И чего только им дома не сидится, лезут все в Москву!
Я медленно закипаю. Но улыбку сохраняю. Пока.
- Зачем вы так? Они такие же граждане России, россияне (на конверте-то русская фамилия написана). В регионах с работой не фонтан, вот и едут все сюда. Как и местные в другие города, страны на лучшую работу уезжают. - Стараюсь быть спокойной. Кажется получается.
Ответ женщины меня не то, чтобы убил, но дурацкая улыбка несколько станции метро и на работе весь день украшала мое лицо.
- Деточка, да какие же они русские?!!! (мы же помним, что на конверте начертана русская фамилия, ага) Вот мы с вами русские, да! А они! - Обреченный взмах рукой я видела уже через слезы. Меня душил хохот, слезы выступили.
- Простите, я просто ужасно опаздываю, - единственное, что я смогла выговорить. Следующие 3-4 минуты до метро я просто смеялась, не обращая внимания на косые взгляды прохожих. Стоит ли говорить о реакции на работе после моего рассказа? И о шутке русских коллег: Вот ты русская, не то, что мы", которая появилась, благодаря этой чудесной женщине? Больше двух лет прошло, а как вспомню, до сих пор улыбаюсь.
И только один раз, клиент, глянув на мой бейдж, спросил:
- С Кавказа?
У самого-то морда не русская!
- Да, - улыбаюсь.
- КБР?
- Нет, братская республика.
- КЧР? Вы карачаевка? - Парень довольный, улыбнулся широко.
Я приятно удивлена и дико рада. Понимаю, что человек совсем близкий.
- Ну да, а как вы догадались?
- Я из КБР, своих узнаем.
Приятная была встреча.