Незнакомый салат
Зелень была моей навязчивой идеей с самого начала путешествия. Нас преследовали свежие пучки зеленой спаржи, сочный фенхель и артишоки, сопровождаемые пышной биомассой разного оттенка, цвета и пушистости, для которой в нашем бедном русском языке находилось только одно слово "салат", при том, что по-итальянски каждый сорт этого салата назывался по-разному, а иногда по-разному назывались даже разные листья, выросшие на одном и том же растении. В зависимости от расположения на кусте. Каждый раз, попадая в лавку зеленщика, я зачарованно смотрела на все это великолепие, не в силах купить что-нибудь и оправдывая себя тем, что я все равно не знаю, как это называется готовить.
Так было до тех пор, пока мы не нашли в Венеции супермаркет. Да, в Венеции есть супермаркет, и, я так подозреваю, он там один на весь комплекс островов. Нашли мы его целых два раза и во второй раз он был еще открыт. Вот тут-то я и добралась до зелени. Огромный пучок в полкило весом стоил всего пол-евро! "Бери латук", - настаивала мама, - "я хоть знаю какой он по вкусу." Но где там! Рядом с латуком лежал гораздо более пышный и нежный как на вид, так и по цвету раскидистый кочан незнакомого салата, который я и запихнула в наш пакет с овощами.
Уже стоя на кассе мама начала подозрительно приглядываться к моему салату. Потом она его попробовала и - О, ужас! - он оказался горьким. Она потребовала, чтобы я немедленно вернула его на место, и принялась извлекать его из пакета. Вы представляете себе, что такое разлапистый кочан салата, запихнутый в пакет по росту листов? И во что он превращается, если его потом оттуда достать? Когда извлеченный салат начал распадаться прямо в руках у мамы, как раз подошла наша очередь, и она не нашла лучшего способа справиться с его самопроизвольным распадом, кроме как вручить его мне. Я попыталась остановить падающую часть салата и прислонила его к загородке, которой от покупателей была отделена кассир. Оттуда кочан и свалился кассиру на голову. Все произошло очень быстро - со скоростью свободного полета салатного кочана в воздухе.
Опешившая кассир, не ожидавшая атаки зеленью, с истинно итальянской экспрессией завопила от испуга и неожиданности, громко и быстро возводя многоэтажные ругательства. Потом она поинтересовалась, понимаю ли я по-итальянски, и, узнав, что не понимаю, продолжила в том же духе. Теперь за развитием событий следили уже все посетители небольшого венецианского супермаркета. В конце концов, на клич кассира прибежал ассистент с пакетиком, в который они вместе собрали развалившийся салат. Неповрежденные остатки кочана нам взвесили и упаковали отдельно.
Когда мы выпали из примечательного супермаркета, прижимая к себе отвоеванные покупки, и мама заявила, что салат надо было таки вернуть, я пообещала съесть его весь самостоятельно вот-прям-щас. Чем и занялась.
Он, кстати, на поверку, оказался не таким уж и горьким :)
Так было до тех пор, пока мы не нашли в Венеции супермаркет. Да, в Венеции есть супермаркет, и, я так подозреваю, он там один на весь комплекс островов. Нашли мы его целых два раза и во второй раз он был еще открыт. Вот тут-то я и добралась до зелени. Огромный пучок в полкило весом стоил всего пол-евро! "Бери латук", - настаивала мама, - "я хоть знаю какой он по вкусу." Но где там! Рядом с латуком лежал гораздо более пышный и нежный как на вид, так и по цвету раскидистый кочан незнакомого салата, который я и запихнула в наш пакет с овощами.
Уже стоя на кассе мама начала подозрительно приглядываться к моему салату. Потом она его попробовала и - О, ужас! - он оказался горьким. Она потребовала, чтобы я немедленно вернула его на место, и принялась извлекать его из пакета. Вы представляете себе, что такое разлапистый кочан салата, запихнутый в пакет по росту листов? И во что он превращается, если его потом оттуда достать? Когда извлеченный салат начал распадаться прямо в руках у мамы, как раз подошла наша очередь, и она не нашла лучшего способа справиться с его самопроизвольным распадом, кроме как вручить его мне. Я попыталась остановить падающую часть салата и прислонила его к загородке, которой от покупателей была отделена кассир. Оттуда кочан и свалился кассиру на голову. Все произошло очень быстро - со скоростью свободного полета салатного кочана в воздухе.
Опешившая кассир, не ожидавшая атаки зеленью, с истинно итальянской экспрессией завопила от испуга и неожиданности, громко и быстро возводя многоэтажные ругательства. Потом она поинтересовалась, понимаю ли я по-итальянски, и, узнав, что не понимаю, продолжила в том же духе. Теперь за развитием событий следили уже все посетители небольшого венецианского супермаркета. В конце концов, на клич кассира прибежал ассистент с пакетиком, в который они вместе собрали развалившийся салат. Неповрежденные остатки кочана нам взвесили и упаковали отдельно.
Когда мы выпали из примечательного супермаркета, прижимая к себе отвоеванные покупки, и мама заявила, что салат надо было таки вернуть, я пообещала съесть его весь самостоятельно вот-прям-щас. Чем и занялась.
Он, кстати, на поверку, оказался не таким уж и горьким :)