духовное пищевое отравление
Сегодня в "Доме книги" я открыл новую книгу Пелевина и бегло пролистал, выхватывая взглядом отдельные фразы. Мне всегда нравился этот автор. Но сейчас я вдруг почувствовал, что мне будто плюнули в душу ядовитой слюной. Не могу сказать, какое именно место подействовало так. Это прошло мимо сознания. Охваченный необъяснимым отвращением, я положил книгу и двинулся в исторический отдел. Нужно было срочно нейтрализовать яд инъекцией из какой-нибудь достойной, проверенной книги, богатой интересными фактами.
Я знал куда идти - противоядие нашлось сразу. Каркопино, "Повседневная жизнь Римской империи". Открыв книгу наугад и зачитавшись фрагментом об архитектуре римских инсул, я уже было почувствовал себя спасённым. Но глянул на цену (546 рублей), и немедленно Жаба ухватила меня за горло холодными лапами. После недолгой борьбы Жаба победила. Спасения не было. Отрава неудержимо разливалась по моему сознанию.
Мимо стены книг с портретами Сталина, мимо трудов Фоменко и "тайн арийской Руси" я направился в отдел иностранной литературы - было понятно, что русская уже не поможет. Но и там, перелистывая старых добрых Хаксли и Ивлина Во, я не испытал облегчения. Всё было омерзительно. Меня тошнило от каждого чужого слова, каждой чужой мысли. Делать в книжном было больше нечего. Я пошёл в "Дрова" и плотно пообедал, выложив за шведский стол те же самые деньги, какие пожалел за Каркопино. Это, кстати, помогло. Потом поехал на работу, прочитал лекцию, провёл семинар, вернулся домой, и только сейчас, написав этот пост, вернулся в нормальное состояние спокойной пофигистической радости жизни.
Что это было, чёрт возьми? Боевое НЛП? Ну и гадость же, Виктор Олегович, ваше боевое НЛП.
Я знал куда идти - противоядие нашлось сразу. Каркопино, "Повседневная жизнь Римской империи". Открыв книгу наугад и зачитавшись фрагментом об архитектуре римских инсул, я уже было почувствовал себя спасённым. Но глянул на цену (546 рублей), и немедленно Жаба ухватила меня за горло холодными лапами. После недолгой борьбы Жаба победила. Спасения не было. Отрава неудержимо разливалась по моему сознанию.
Мимо стены книг с портретами Сталина, мимо трудов Фоменко и "тайн арийской Руси" я направился в отдел иностранной литературы - было понятно, что русская уже не поможет. Но и там, перелистывая старых добрых Хаксли и Ивлина Во, я не испытал облегчения. Всё было омерзительно. Меня тошнило от каждого чужого слова, каждой чужой мысли. Делать в книжном было больше нечего. Я пошёл в "Дрова" и плотно пообедал, выложив за шведский стол те же самые деньги, какие пожалел за Каркопино. Это, кстати, помогло. Потом поехал на работу, прочитал лекцию, провёл семинар, вернулся домой, и только сейчас, написав этот пост, вернулся в нормальное состояние спокойной пофигистической радости жизни.
Что это было, чёрт возьми? Боевое НЛП? Ну и гадость же, Виктор Олегович, ваше боевое НЛП.