(no subject)
оглянись, это время-любовь
это небо и боль
это всё, что мы были, слышишь
ты меня никогда не найдешь
никогда не вернешь
я тебя никогда не увижу...
оглянись, это время-прощай
это помни и знай
это всё, чего больше не будет
ты меня никогда не предашь
никому не отдашь
я тебя никогда не забуду...
мне хочется говорить. будь то ложь или правда, всё не так уж и важно. я уже не осознаю свое одиночество. его просто нет. приоткрыла свое сердце, и в него вошли люди, доселе мне непонятные и мною не любимые. время идет, мысли меняются.
хочу дать почитать тебе сказку, написанную моим другом dreamwalkerr’ом. знаю, не любишь ты читать. особенно моё. но придет время, и ты засядешь за это письмецо. может, что-то поймешь.
«У нее были потрепанные серые крылья. Они были слишком материальны и реальны для того, чтобы быть ослепительно прекрасными. Саму ее он бы тоже не назвал писанной красавицей - для этого она была слишком человечна. Ее недлинные спутанные волосы были почти бесцветны, лишь с легким оттенком рыжего. Бледная кожа, невыразительные губы, тонкий нос, серые глаза. Во всем лице сквозила какая-то обреченная усталость. На ней была рыжая кофта, синие джинсы и старые кроссовки. Она сидела на подоконнике, свесив наружу одну ногу, смотрела на улицу и курила сигареты. Одну за другой, не спеша, без остановки.
Комната была пустой, обои почти везде содраны, пол покрывали мелкие кусочки бетона и стекла. Они хрустели под ногами, когда он подходил к ней. Третий этаж. За окном было зеленое поле, через двести метров заканчивающееся лесом. Небо было голубым и прозрачным. Светило яркое солнце.
- Знаешь, какой первый звук издает младенец, только появившийся на свет? - тихо, задумчиво спросила она.
- Какой?
- Крик. И это не крик радости и счастья, а крик ужаса. Ужаса перед непонятным и гиблым миром.
- Понятно.
- Да, это так. Уже блаженный Августин писал об этом.
За все это время она так ни разу и не посмотрела на него.
- Ты помнишь, кто ты? - спустя некоторое время спросила она.
- Что? - он даже подумать не мог, что у него может быть прошлое или имя.
Вновь молчание. Он вдруг заметил, что вокруг царила неестественная тишина. Она нагоняла тоску и одиночество.
- После смерти люди засыпают, - внезапно заговорила она, немного сбивчиво, - Не знаю, снится ли им сон. Может быть, снится. Может быть, они даже прокляты, и они знают, что это всего лишь сон. А может быть, их пожалели, и они знают, что это всего лишь сон. Может быть, когда-нибудь они просыпаются. А может, спят вечность. Но некоторые из них не засыпают. Те, кто по-настоящему любил при жизни. Они становятся ангелами и могут летать рядом с тем, кого любят и кто еще жив. Могут помогать и оберегать его. А когда он умирает, они встречаются, - она бросила докуренную сигарету и закурила новую, - Не знаю, что случается потом.
Он молчал. Не знал, что сказать.
- Я любила тебя, - сказала она, продолжая глядеть куда-то вдаль.
Он вновь не придумал ответа.
- Но эта любовь умерла. Бессмысленные грезы. Я устала. И хочу умереть вслед за ней. Хочу, чтобы сначала было больно, а потом бы я исчезла. Навсегда. Иногда я боюсь этого, даже до слез, но все равно хочу.
Он мог бы поцеловать ее. Но не сделал этого.
Несколько минут они молчали. Она докурила до фильтра и, выкинув бычок, встала.
- Может быть, я всего лишь чей-то сон? - с детской беззащитностью спросила она и впервые на него посмотрела.
В ее глазах он увидел пустоту. И слезы. Мертвые слезы.
- Может быть.
Она улыбнулась и взмыла вверх.
- Прощай, - услышал он.
И она улетела, растворившись в небе. Он хотел чувствовать сожаление, но с ужасом находил в себе одно равнодушие.
Он посмотрел на лес. Ему вдруг нестерпимо захотелось нарисовать его, в самых ярких красках, прекрасным, полным жизни, божественным. А потом умереть.
Он повернулся и вышел»
еще я стала любить ветер. «я невольно заставляю людей мыслить по-другому, я меняю их взгляды на жизнь, они удивляються, но не смогут потом забыть меня и перемен произошедших с ними». (даже страшно от того, как люди привязываются. признаются в любви ежедневно. есть для кого жить, правда.) но и сама меняюсь, я никогда не бываю одинаковой два дня подряд. ветер в голове, в волосах. (помнишь питер? я его уже ненавижу. потому что там все окончательно расклеилось. не забуду, как сидела в туалете. курила. ревела.) и я все-таки люблю свободу. оставаясь собой, я могу быть разной.
«безумно интересная личность, со своим мнением на всё. про таких говорят немного странная и загадочная, но если узнаешь и поймёшь - влюбишься сразу и привяжешься к ней». рецензия на мои жизни. которых не было. и не будет.
я буду скучать. пусть море негатива, хоть захлебнись, я все равно буду скучать. а ты будешь? хотя бы притворишься?
молю бога, чтоб не было насмешки, издевки по поводу этого письма.
но я слишком хорошо тебя знаю. знаю, что для тебя это ничего не значит. ты пустой. внутри бескрайние просторы. смотри не заблудись в своей пустоте.
а больно было, потому что душа противилась. потому что хотелось хоть как-то приблизить тебя к себе, задержать на мгновения. а это единственный предлог, чтоб ты пришел. на остальное у тебя никогда нет времени. все, кроме секса, бессмысленно.
надо было всех, кроме антона, назвать фашистами. только он не заслуживает этого имени. потому что он чувствует. не боится чувствовать. потому что ты в тысячу раз жестче и безжалостнее его. а он настоящий. а вы все, лижущие жопы всем и каждому, пустышки. отталкиваете самых близких людей. тех, кто искренни. принимая тех, кто лишь пользуется.
ты повзрослеешь. и надеюсь, когда-нибудь поймешь о чем я.
если твое сердце расстает. хотя бы чуточку. значит, я не зря жила.
это небо и боль
это всё, что мы были, слышишь
ты меня никогда не найдешь
никогда не вернешь
я тебя никогда не увижу...
оглянись, это время-прощай
это помни и знай
это всё, чего больше не будет
ты меня никогда не предашь
никому не отдашь
я тебя никогда не забуду...
мне хочется говорить. будь то ложь или правда, всё не так уж и важно. я уже не осознаю свое одиночество. его просто нет. приоткрыла свое сердце, и в него вошли люди, доселе мне непонятные и мною не любимые. время идет, мысли меняются.
хочу дать почитать тебе сказку, написанную моим другом dreamwalkerr’ом. знаю, не любишь ты читать. особенно моё. но придет время, и ты засядешь за это письмецо. может, что-то поймешь.
«У нее были потрепанные серые крылья. Они были слишком материальны и реальны для того, чтобы быть ослепительно прекрасными. Саму ее он бы тоже не назвал писанной красавицей - для этого она была слишком человечна. Ее недлинные спутанные волосы были почти бесцветны, лишь с легким оттенком рыжего. Бледная кожа, невыразительные губы, тонкий нос, серые глаза. Во всем лице сквозила какая-то обреченная усталость. На ней была рыжая кофта, синие джинсы и старые кроссовки. Она сидела на подоконнике, свесив наружу одну ногу, смотрела на улицу и курила сигареты. Одну за другой, не спеша, без остановки.
Комната была пустой, обои почти везде содраны, пол покрывали мелкие кусочки бетона и стекла. Они хрустели под ногами, когда он подходил к ней. Третий этаж. За окном было зеленое поле, через двести метров заканчивающееся лесом. Небо было голубым и прозрачным. Светило яркое солнце.
- Знаешь, какой первый звук издает младенец, только появившийся на свет? - тихо, задумчиво спросила она.
- Какой?
- Крик. И это не крик радости и счастья, а крик ужаса. Ужаса перед непонятным и гиблым миром.
- Понятно.
- Да, это так. Уже блаженный Августин писал об этом.
За все это время она так ни разу и не посмотрела на него.
- Ты помнишь, кто ты? - спустя некоторое время спросила она.
- Что? - он даже подумать не мог, что у него может быть прошлое или имя.
Вновь молчание. Он вдруг заметил, что вокруг царила неестественная тишина. Она нагоняла тоску и одиночество.
- После смерти люди засыпают, - внезапно заговорила она, немного сбивчиво, - Не знаю, снится ли им сон. Может быть, снится. Может быть, они даже прокляты, и они знают, что это всего лишь сон. А может быть, их пожалели, и они знают, что это всего лишь сон. Может быть, когда-нибудь они просыпаются. А может, спят вечность. Но некоторые из них не засыпают. Те, кто по-настоящему любил при жизни. Они становятся ангелами и могут летать рядом с тем, кого любят и кто еще жив. Могут помогать и оберегать его. А когда он умирает, они встречаются, - она бросила докуренную сигарету и закурила новую, - Не знаю, что случается потом.
Он молчал. Не знал, что сказать.
- Я любила тебя, - сказала она, продолжая глядеть куда-то вдаль.
Он вновь не придумал ответа.
- Но эта любовь умерла. Бессмысленные грезы. Я устала. И хочу умереть вслед за ней. Хочу, чтобы сначала было больно, а потом бы я исчезла. Навсегда. Иногда я боюсь этого, даже до слез, но все равно хочу.
Он мог бы поцеловать ее. Но не сделал этого.
Несколько минут они молчали. Она докурила до фильтра и, выкинув бычок, встала.
- Может быть, я всего лишь чей-то сон? - с детской беззащитностью спросила она и впервые на него посмотрела.
В ее глазах он увидел пустоту. И слезы. Мертвые слезы.
- Может быть.
Она улыбнулась и взмыла вверх.
- Прощай, - услышал он.
И она улетела, растворившись в небе. Он хотел чувствовать сожаление, но с ужасом находил в себе одно равнодушие.
Он посмотрел на лес. Ему вдруг нестерпимо захотелось нарисовать его, в самых ярких красках, прекрасным, полным жизни, божественным. А потом умереть.
Он повернулся и вышел»
еще я стала любить ветер. «я невольно заставляю людей мыслить по-другому, я меняю их взгляды на жизнь, они удивляються, но не смогут потом забыть меня и перемен произошедших с ними». (даже страшно от того, как люди привязываются. признаются в любви ежедневно. есть для кого жить, правда.) но и сама меняюсь, я никогда не бываю одинаковой два дня подряд. ветер в голове, в волосах. (помнишь питер? я его уже ненавижу. потому что там все окончательно расклеилось. не забуду, как сидела в туалете. курила. ревела.) и я все-таки люблю свободу. оставаясь собой, я могу быть разной.
«безумно интересная личность, со своим мнением на всё. про таких говорят немного странная и загадочная, но если узнаешь и поймёшь - влюбишься сразу и привяжешься к ней». рецензия на мои жизни. которых не было. и не будет.
я буду скучать. пусть море негатива, хоть захлебнись, я все равно буду скучать. а ты будешь? хотя бы притворишься?
молю бога, чтоб не было насмешки, издевки по поводу этого письма.
но я слишком хорошо тебя знаю. знаю, что для тебя это ничего не значит. ты пустой. внутри бескрайние просторы. смотри не заблудись в своей пустоте.
а больно было, потому что душа противилась. потому что хотелось хоть как-то приблизить тебя к себе, задержать на мгновения. а это единственный предлог, чтоб ты пришел. на остальное у тебя никогда нет времени. все, кроме секса, бессмысленно.
надо было всех, кроме антона, назвать фашистами. только он не заслуживает этого имени. потому что он чувствует. не боится чувствовать. потому что ты в тысячу раз жестче и безжалостнее его. а он настоящий. а вы все, лижущие жопы всем и каждому, пустышки. отталкиваете самых близких людей. тех, кто искренни. принимая тех, кто лишь пользуется.
ты повзрослеешь. и надеюсь, когда-нибудь поймешь о чем я.
если твое сердце расстает. хотя бы чуточку. значит, я не зря жила.