"Артбукмания" #5
Вышел новый выпуск Артбукмании с моими фото и текстом. К слову, по ссылке можно и почитать, и откомментить - как автор журнала могу точно сказать, что комментарии от читателей, пусть даже не конкретные (а конкретные так вообще!) всегда очень и очень приятны. И вдохновляют.
Сны о пыли
Остановившись у дороги, можно немного передохнуть. Сощурившись от яркого солнца, вглядеться вдаль. Мечтая о душе, горячей еде и цели своего путешествия. Солнце печет жарко, марево над дорогой колышется, дорога зовет вперед.
К ботинкам налипли травинки, а в канавках подошв застряли мелкие камушки. Бубенчики с браслетов издают легкий перезвон, которому, кажется, отвечают птицы где-то вдалеке.
Но вот слышится шум машины. Она явно приближается, а потом появляется на горизонте, будто бы ныряет с холма и проносится мимо. Сквозь ее раскрытые окна слышны звуки музыки, кажется, еще мгновение, и можно узнать мелодию. Но машина уносится вдаль, песня затихает, так и не успев осознаться.
Тебя с ног до головы покрывает пыль с дороги, которую подняла проехавшая машина. Мелкие песчинки льнут к разгоряченному телу, прижимаются, ни за что не в силах отпустить. И ты ощущаешь ее на своей коже, на лице. Пыль путается в волосах, скрипит на зубах. Но ты улыбаешься. Потому что именно об этой пыли были твои мечты. Потому что именно она снилась долгими ночами.
Пока не пришла пора Дороги. И пыль не поприветствовала тебя как своего.
Сны о пыли
Остановившись у дороги, можно немного передохнуть. Сощурившись от яркого солнца, вглядеться вдаль. Мечтая о душе, горячей еде и цели своего путешествия. Солнце печет жарко, марево над дорогой колышется, дорога зовет вперед.
К ботинкам налипли травинки, а в канавках подошв застряли мелкие камушки. Бубенчики с браслетов издают легкий перезвон, которому, кажется, отвечают птицы где-то вдалеке.
Но вот слышится шум машины. Она явно приближается, а потом появляется на горизонте, будто бы ныряет с холма и проносится мимо. Сквозь ее раскрытые окна слышны звуки музыки, кажется, еще мгновение, и можно узнать мелодию. Но машина уносится вдаль, песня затихает, так и не успев осознаться.
Тебя с ног до головы покрывает пыль с дороги, которую подняла проехавшая машина. Мелкие песчинки льнут к разгоряченному телу, прижимаются, ни за что не в силах отпустить. И ты ощущаешь ее на своей коже, на лице. Пыль путается в волосах, скрипит на зубах. Но ты улыбаешься. Потому что именно об этой пыли были твои мечты. Потому что именно она снилась долгими ночами.
Пока не пришла пора Дороги. И пыль не поприветствовала тебя как своего.