Оригинал взят у
alex_moskalenko в
Прощай, Рэй Бредбери, последний космический романтик! Оригинал взят у
yanatvr в
Ещё один из рода Бессмерных...Оригинал взят у
kortan в
Писатель Рэй Брэдбери умер на 92-м году жизниАмериканский писатель Рэй Брэдбери, автор романов "Марсианские хроники" и "451 градус по Фаренгейту", умер в Лос-Анджелесе в возрасте 91 года.
Об этом американским СМИ рассказали дочь и внук писателя, а также его биограф.
Рэймонд Дуглас Брэдбери родился 22 августа 1920 года в городе Уокиган, штата Иллинойс. Многие его произведения заслужили статус классических в американской литературе.
http://www.bbc.co.uk/russian/rolling_news/2012/06/120606_rn_ray_bradbury_dies.shtml З.Ы. Моё любимое -
http://lib.ru/INOFANT/BRADBURY/12-54.txt http://news.mail.ru/society/9190994/?frommail=1http://sadalskij.livejournal.com/761850.htmlhttp://labazov.livejournal.com/1926564.htmlhttp://otkaznik.livejournal.com/363777.htmlhttp://lenaswan.livejournal.com/841726.htmlhttp://irin-v.livejournal.com/587424.htmlhttp://sapporo2.livejournal.com/389863.htmlhttp://sapporo2.livejournal.com/389988.html Оригинал взят у
oleg_kozyrev в
Мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступковБрэдбери был одним из моих любимых писателей. "Марсианские хроники" и "451 градус по Фаренгейту" было нелегко найти в библиотеке - но мы в детстве были готовы буквально дежурить у библиотек, надеясь, что повезет попасть в то окно, когда книгу уже сдали, но еще не взяли.
"451 градус по Фаренгейту" - эту температуру труднее понять в электронный век. Нынче, чтобы уничтожить великое, достаточно нажать на кнопку на сервере.
Сложно что-то сказать в этот день, скажу цитатой из самого Брэдбери.
- Послушайте, что я вам скажу,- ответил Грэнджер, беря его под руку, он
шагал теперь рядом, помогая Монтэгу пробираться сквозь заросли кустарника.-
Когда я был еще мальчиком, умер мой дед, он был скульптором. Он был очень
добрый человек, очень любил людей, это он помог очистить наш город от
трущоб. Нам, детям, он мастерил игрушки, за свою жизнь, он, наверно, создал
миллион разных вещей. Руки его всегда были чем-то заняты. И вот когда он
умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах, которые он делал. Я
плакал потому, что знал: ничего этого больше не будет, дедушка уже не сможет
вырезать фигурки из дерева, разводить с нами голубей на заднем дворе, играть
на скрипке или рассказывать нам смешные истории - никто не умел так их
рассказывать, как он. Он был частью нас самих, и когда он умер, все это ушло
из нашей жизни: не осталось никого, кто мог бы делать это так, как делал он.
Он был особенный, ни на кого не похожий. Очень нужный для жизни человек. Я
так и не примирился с его смертью. Я и теперь часто думаю, каких прекрасных
творений искусства лишился мир из-за его смерти, сколько забавных историй
осталось не рассказано, сколько голубей, вернувшись домой, не ощутят уже
ласкового прикосновения его рук. Он переделывал облик мира. Он дарил миру
новое. В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных
поступков.
"451 градус по Фаренгейту"
Мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.