Вслед ушедшему.
... А между тем, лето, начавшееся где-то в апреле, стремительно продолжается. Мимолётное, оно едва уловимо в короткие минуты забытья, выхваченные из контекста происходящей повседневности. Июльский город, сбросив липовый цвет, плавит жарой и поливает частым дождём из кондиционерного конденсата случайного прохожего, затесавшегося меж стен высоток.
Пыльные улицы пестрят красками. Привлекающие внимание яркие наряды, палатки цветочных торговцев, да высаженные клумбы, вечерами поливаемые из многочисленных шлангов, будто золотом - водой, подсвеченной заходящим солнцем. В открытые окна трещат цикады и поют сверчки. Проходящие вдалеке скорые поезда, лай собак и неостывшая атмосфера мешают спать, выгоняя на лоджию, с видом на разбросанные огни фонарей и подсвеченный лунным маревом шпиль телевышки. Здесь, кажется, дышится легче и думается свободнее о каком-то своём прекрасном завтра.
Южное лето длится, не оставляя надежд на тень и прохладу существам, живущим в нём. Ночью, в чёрных лужах отражаются тусклые июльские звёзды, а днём, в белом от слепящего солнца небе с проступью лазури, узорчатым ковром сходятся к горизонту рваные кучевые облака. Там, где кончаются асфальтовые поля и высокое небо перестают подпирать плоские крыши домов, начинаются степи - бескрайние владения суховея и ковыля, сплошь изрезанные руслами могучих рек, неотвратимо несущих свои тяжёлые воды ко всем семи морям.
Южное лето бьётся, разлетаясь миллионами осколков, полутонов, чувств и запахов. В чёрном чае чабрец, новый мёд, терпкий от цветков боярышника, пахнет молодым клевером и акацией. На вафельном полотенце, расстеленном в тени, благоухая, сушатся веточки мяты. И нередко случается так, что отправившись только лишь за свежей зеленью для салата, возвращаешься домой навьюченный целой палитрой молодых овощей, пряных трав, долгожданных ягод и первых, конечно же, самых желанных фруктов. Безусловно, лучше, когда вся эта палитра поедается непосредственно с грядки, куста или ветки, только вот, не всем и не всегда так везёт)
Но, пожалуй, нет летом ничего вкуснее прозаичных сытных бутербродов, съеденных где-то на пыльной обочине оживлённой дороги, с видом на островки алых маков, в колосящихся полях ещё незрелой ржи. На обочине той самой дороги, которая петляя, ведёт всё дальше, по направлению к заветной маркировке "S" на стрелке давно уже цифрового компаса. Туда, где, может, не раз бывал или куда попадёшь впервые. Туда, где каждый из нас вновь обретает себя и откуда уже никогда не вернётся прежним. Туда, где лето. Туда.
/Июль-август 2012/
Альбом: Открытки
Пыльные улицы пестрят красками. Привлекающие внимание яркие наряды, палатки цветочных торговцев, да высаженные клумбы, вечерами поливаемые из многочисленных шлангов, будто золотом - водой, подсвеченной заходящим солнцем. В открытые окна трещат цикады и поют сверчки. Проходящие вдалеке скорые поезда, лай собак и неостывшая атмосфера мешают спать, выгоняя на лоджию, с видом на разбросанные огни фонарей и подсвеченный лунным маревом шпиль телевышки. Здесь, кажется, дышится легче и думается свободнее о каком-то своём прекрасном завтра.
Южное лето длится, не оставляя надежд на тень и прохладу существам, живущим в нём. Ночью, в чёрных лужах отражаются тусклые июльские звёзды, а днём, в белом от слепящего солнца небе с проступью лазури, узорчатым ковром сходятся к горизонту рваные кучевые облака. Там, где кончаются асфальтовые поля и высокое небо перестают подпирать плоские крыши домов, начинаются степи - бескрайние владения суховея и ковыля, сплошь изрезанные руслами могучих рек, неотвратимо несущих свои тяжёлые воды ко всем семи морям.
Южное лето бьётся, разлетаясь миллионами осколков, полутонов, чувств и запахов. В чёрном чае чабрец, новый мёд, терпкий от цветков боярышника, пахнет молодым клевером и акацией. На вафельном полотенце, расстеленном в тени, благоухая, сушатся веточки мяты. И нередко случается так, что отправившись только лишь за свежей зеленью для салата, возвращаешься домой навьюченный целой палитрой молодых овощей, пряных трав, долгожданных ягод и первых, конечно же, самых желанных фруктов. Безусловно, лучше, когда вся эта палитра поедается непосредственно с грядки, куста или ветки, только вот, не всем и не всегда так везёт)
Но, пожалуй, нет летом ничего вкуснее прозаичных сытных бутербродов, съеденных где-то на пыльной обочине оживлённой дороги, с видом на островки алых маков, в колосящихся полях ещё незрелой ржи. На обочине той самой дороги, которая петляя, ведёт всё дальше, по направлению к заветной маркировке "S" на стрелке давно уже цифрового компаса. Туда, где, может, не раз бывал или куда попадёшь впервые. Туда, где каждый из нас вновь обретает себя и откуда уже никогда не вернётся прежним. Туда, где лето. Туда.
/Июль-август 2012/
Альбом: Открытки