Непередаваемое
Вернулась вчера с Людей Осени.
Пытаюсь написать что-то осмысленное, и в хлам не выходит - слишком много всего внутри.
Играла на эмоциях и ощущениях. Они порождали импульсы к действиям, я производила действия и говорила слова. Нет, не как робот, наоборот все было естественно до крайности, все было мое.
И еще это было правильно - как будто у меня был какой-то внутренний вектор, указывавший мне правильное направление.
Вот только способность обдумывать логически или хотя бы формулировать хоть как-то все эти эмоции-ощущения-векторы-и-тэ-дэ у меня включилось только к утру воскресенья. Только в этот момент я поняла логически, что же это было, и почему я делала и говорила те вещи, которые я делала и говорила.
Дальше ничего не пишется, раз восемь уже наверно начинала писать, и все время стирала.
Не формулируется и все.
Скажу только, что Миссис Кацман сейчас очень сильно мешает мне работать. У нее там где-то чудовищный расколбас, ей сегодня утром стало понятно в полной мере, что произошло. Она не жалеет о том, что не убедила мужа уйти из цирка вместе с ней и сыном. Она понимает, что не могла решить за него. Она понимает, что муж хотел поступить именно так. Понимает, почему он поступил именно так. Она согласна с его выбором и действительно рада, что он смог измениться и стать настоящим человеком. Но все это ей не помогает. Она пытается понять, как это пятьдесят лет ждать встречи с любимым мужем, и не знать, кого ты увидишь через эти пятьдесят лет. Если она вообще до этого момента доживет. Ей безумно хочется верить в слова мужа о том, что цирк не изменит его. Ей трудно представить, что с ним будет с цирке. Ей трудно представить, что с ней будет здесь. Ей больно. Но она знает, что это пройдет, потому что знает, что все было сделано правильно.
А еще игра очень многое дала конкретно мне.
Дала ответы на вопросы, которые я задала давно и долго не могла найти ответы.
Перевернула все внутри, встряхнула, вынесла мозг и сказала "Иди дальше" даже показала направление.
А еще я хочу написать спасибы, но сделаю это потом. С работы меня уже гонят.
Пытаюсь написать что-то осмысленное, и в хлам не выходит - слишком много всего внутри.
Играла на эмоциях и ощущениях. Они порождали импульсы к действиям, я производила действия и говорила слова. Нет, не как робот, наоборот все было естественно до крайности, все было мое.
И еще это было правильно - как будто у меня был какой-то внутренний вектор, указывавший мне правильное направление.
Вот только способность обдумывать логически или хотя бы формулировать хоть как-то все эти эмоции-ощущения-векторы-и-тэ-дэ у меня включилось только к утру воскресенья. Только в этот момент я поняла логически, что же это было, и почему я делала и говорила те вещи, которые я делала и говорила.
Дальше ничего не пишется, раз восемь уже наверно начинала писать, и все время стирала.
Не формулируется и все.
Скажу только, что Миссис Кацман сейчас очень сильно мешает мне работать. У нее там где-то чудовищный расколбас, ей сегодня утром стало понятно в полной мере, что произошло. Она не жалеет о том, что не убедила мужа уйти из цирка вместе с ней и сыном. Она понимает, что не могла решить за него. Она понимает, что муж хотел поступить именно так. Понимает, почему он поступил именно так. Она согласна с его выбором и действительно рада, что он смог измениться и стать настоящим человеком. Но все это ей не помогает. Она пытается понять, как это пятьдесят лет ждать встречи с любимым мужем, и не знать, кого ты увидишь через эти пятьдесят лет. Если она вообще до этого момента доживет. Ей безумно хочется верить в слова мужа о том, что цирк не изменит его. Ей трудно представить, что с ним будет с цирке. Ей трудно представить, что с ней будет здесь. Ей больно. Но она знает, что это пройдет, потому что знает, что все было сделано правильно.
А еще игра очень многое дала конкретно мне.
Дала ответы на вопросы, которые я задала давно и долго не могла найти ответы.
Перевернула все внутри, встряхнула, вынесла мозг и сказала "Иди дальше" даже показала направление.
А еще я хочу написать спасибы, но сделаю это потом. С работы меня уже гонят.