Мои тени (разные, ужасные, противные)
Мне сегодня такой сон приснился, просто охуеваю.
Сначала я такая вся типа пришелец или мутант в обносках вышла на демонстрацию против ущемления своих прав. Вместе со своим мужиком(?), ну, партнером. Закрутилось-завертелось и в моих зеленых кожистых лапах нарисовалась бутылка с коктейлем молотова с уже горящим фитилем. Ну не пропадать же добру, собственно, ну и швырнула я ее по назначению. А сама подумала "бля, нас все равно всех щас покрутят". И повела своего мужика (ок) какими-то закоулками и канализацией домой. Навеяно, видимо "Районом №9" и недавними митингами.
Потом я вся такая, (кхм, простите, но:) расфуфыренная проститутка за барной стойкой. Ко мне подваливает знакомый коп и начинает расспрашивать о каком-то наркоторговце. А я вроде что-то знаю, но говорить не могу. Он временно отваливает и сидит поодаль почти засыпает в кресле. А я выставляю ножку, типа намекаю ему на секс без обязательств, ну а чо, красивый мужчина ж. Он надо мной тихо ржет: "вторые сутки хуячу, какой секс".
Дальше мы идем с моим мужиком по улице и по телеку объявляют что почти всех пришельцев ликвидируют, оставят только самых умных среди тех, кто не участвовал в митинге. Их отправят в резервацию. Я про себя думаю: "образование у нас обоих классное, но в митинге мы засветились так, что уже не отмыться". Мы проходим турникеты, приложив руку со штрихкодом к сканеру. "А если попробовать пойти на сделку, сдать самых ярых оппозиционеров, может тогда получится выторговать нам жизнь? Попробовать стоит.". На этой радостной ноте мы заходим в ссаный коридор с паклей на потолке.
И еще одна сцена. Я как та самая проститутка, только уже без макияжа и парадного наряда в простой куртке, ботинках, с рюкзаком. Прихожу в участок, спрашиваю про своего знакомого копа у чувака на рисепшене. А он мне зачитывает с листа: "мне сказал по телефону какой-то старикашка..." Я понимаю, что это распечатка моего разговора. А он ржет и возмущается: "старикашка - это я! Я старикашка? Мне и сорока нет!" Я говорю: "нет, конечно, вы такой интересный мужчина, может у вас тогда горло болело?" Приходит мой коп, я иду за ним в его кабинет. Чувак на стойке продолжает в шутку возмущаться. Я выдаю копу то, что знаю: где, когда кого и с кем видела и свои догадки относительно сделки того наркоторговца с новым дилером нового инопланетного "вещества".
Все это происходит от первого лица, не меняя внутреннего содержания. Меняется только внешность, личность одна и та же.
Ну и сука же я. "В глубине души. Это очень глубоко". :D
И подумалось мне, что выживает действительно не сильнейший, а лучше приспособившийся. А так хотелось верить в справедливость мира... ну или хотя бы в свою собственную справедливость. Нет, у меня есть только выживаемость.
Сначала я такая вся типа пришелец или мутант в обносках вышла на демонстрацию против ущемления своих прав. Вместе со своим мужиком(?), ну, партнером. Закрутилось-завертелось и в моих зеленых кожистых лапах нарисовалась бутылка с коктейлем молотова с уже горящим фитилем. Ну не пропадать же добру, собственно, ну и швырнула я ее по назначению. А сама подумала "бля, нас все равно всех щас покрутят". И повела своего мужика (ок) какими-то закоулками и канализацией домой. Навеяно, видимо "Районом №9" и недавними митингами.
Потом я вся такая, (кхм, простите, но:) расфуфыренная проститутка за барной стойкой. Ко мне подваливает знакомый коп и начинает расспрашивать о каком-то наркоторговце. А я вроде что-то знаю, но говорить не могу. Он временно отваливает и сидит поодаль почти засыпает в кресле. А я выставляю ножку, типа намекаю ему на секс без обязательств, ну а чо, красивый мужчина ж. Он надо мной тихо ржет: "вторые сутки хуячу, какой секс".
Дальше мы идем с моим мужиком по улице и по телеку объявляют что почти всех пришельцев ликвидируют, оставят только самых умных среди тех, кто не участвовал в митинге. Их отправят в резервацию. Я про себя думаю: "образование у нас обоих классное, но в митинге мы засветились так, что уже не отмыться". Мы проходим турникеты, приложив руку со штрихкодом к сканеру. "А если попробовать пойти на сделку, сдать самых ярых оппозиционеров, может тогда получится выторговать нам жизнь? Попробовать стоит.". На этой радостной ноте мы заходим в ссаный коридор с паклей на потолке.
И еще одна сцена. Я как та самая проститутка, только уже без макияжа и парадного наряда в простой куртке, ботинках, с рюкзаком. Прихожу в участок, спрашиваю про своего знакомого копа у чувака на рисепшене. А он мне зачитывает с листа: "мне сказал по телефону какой-то старикашка..." Я понимаю, что это распечатка моего разговора. А он ржет и возмущается: "старикашка - это я! Я старикашка? Мне и сорока нет!" Я говорю: "нет, конечно, вы такой интересный мужчина, может у вас тогда горло болело?" Приходит мой коп, я иду за ним в его кабинет. Чувак на стойке продолжает в шутку возмущаться. Я выдаю копу то, что знаю: где, когда кого и с кем видела и свои догадки относительно сделки того наркоторговца с новым дилером нового инопланетного "вещества".
Все это происходит от первого лица, не меняя внутреннего содержания. Меняется только внешность, личность одна и та же.
Ну и сука же я. "В глубине души. Это очень глубоко". :D
И подумалось мне, что выживает действительно не сильнейший, а лучше приспособившийся. А так хотелось верить в справедливость мира... ну или хотя бы в свою собственную справедливость. Нет, у меня есть только выживаемость.