Танго бегемота на раскаленной крыше
Юго-западная с какой-то мистической предсказуемостью становится площадкой для моих душевных сомнений:
...кажется расправляю крылья, кажется печатаю в ритме танго, кажется начинаю бешеный разгон, кажется... иногда так безумно хочется быть тем самым летающим бегемотом, который дал мне имя, иногда так безумно хочется. шаг вперед, два назад. играешь. шаг вперед, три назад, еще два вперед - танцуешь. секунда вперед, две назад - сходишь с ума... жизнь бросается красками, прицельно. то ли в сердце, то ли в душу, то ли в голову. люди отворачиваются от меня, презирают, учат, наставляют, любят, дружат, воспитывают, а в моих мыслях только танго Пьяццоллы, только танго... скрипка и бандонеон. щелчок... может я и не кот, но уж точно бегемот на раскаленной крыше... где же ты щелчок, где же мое секундное прозрение? где же ты, мой поезд, который отвезет меня туда, куда нужно? где же тот человек, что укажет дорогу? где же? не дает ответа.
рваный ритм, меха стервенеют и пальцы рвутся по кнопкам, то вверх, то вниз, одновременное движение... секундная задержка, синкопа, рывок меха на сжим, и обратно. завораживает.
"не стреляйте, я всего лишь робкий шаг, всего лишь тихий вздох"... не стреляйте, порвете меха, на взлете. не стреляйте, нет. ведь я печатаю в ритме танго. ведь я вновь живу здесь. не стреляй.
я безумен, я схожу с ума, схожу с ума в ритме танго, живу в ритме блюза, перемещаюсь под марш, марш троллейбусных струн... как же страшно, наверное, умирать в тишине.
Машенька, ты бесконечно права, я так долго спал здесь, так долго забывал о себе в угоду этому миру, но теперь я полечу, теперь только вверх, теперь надо сделать то, ради чего я и живу. Господи, какой страшный сон, Господи, не может быть, чтоб я умер, не может быть, чтобы я умер... только не этой весной, только не под эту музыку.
...кажется расправляю крылья, кажется печатаю в ритме танго, кажется начинаю бешеный разгон, кажется... иногда так безумно хочется быть тем самым летающим бегемотом, который дал мне имя, иногда так безумно хочется. шаг вперед, два назад. играешь. шаг вперед, три назад, еще два вперед - танцуешь. секунда вперед, две назад - сходишь с ума... жизнь бросается красками, прицельно. то ли в сердце, то ли в душу, то ли в голову. люди отворачиваются от меня, презирают, учат, наставляют, любят, дружат, воспитывают, а в моих мыслях только танго Пьяццоллы, только танго... скрипка и бандонеон. щелчок... может я и не кот, но уж точно бегемот на раскаленной крыше... где же ты щелчок, где же мое секундное прозрение? где же ты, мой поезд, который отвезет меня туда, куда нужно? где же тот человек, что укажет дорогу? где же? не дает ответа.
рваный ритм, меха стервенеют и пальцы рвутся по кнопкам, то вверх, то вниз, одновременное движение... секундная задержка, синкопа, рывок меха на сжим, и обратно. завораживает.
"не стреляйте, я всего лишь робкий шаг, всего лишь тихий вздох"... не стреляйте, порвете меха, на взлете. не стреляйте, нет. ведь я печатаю в ритме танго. ведь я вновь живу здесь. не стреляй.
я безумен, я схожу с ума, схожу с ума в ритме танго, живу в ритме блюза, перемещаюсь под марш, марш троллейбусных струн... как же страшно, наверное, умирать в тишине.
Машенька, ты бесконечно права, я так долго спал здесь, так долго забывал о себе в угоду этому миру, но теперь я полечу, теперь только вверх, теперь надо сделать то, ради чего я и живу. Господи, какой страшный сон, Господи, не может быть, чтоб я умер, не может быть, чтобы я умер... только не этой весной, только не под эту музыку.