Мечтательное
Устали, устали глазки, и голос совсем сел. Я, конечно, вижу, но как-то плывет все, расплывается, превращаясь в злобную однородную массу. А я хочу видеть глаза, живые, светлые, чуткие, да хоть бы и злые, но глаза, а не округлую массу, хочу различать черты, а не спотыкаться об очертания, видеть морщинки от улыбок и грубые складки - следы обиды и боли… Хочу кричать, говорить, петь, да так, чтобы музыка шла из живота, поднималась к сердцу, выливалась из горла… Но оттуда - только хрипение… Не могу говорить… Погружаюсь в тишину… но я люблю шум, бурление, песни, речи и слова (не увлекайся, не увлекайся, в этом году Италии не предвидется). Для меня это проявления жизни, а безмолвие - скуки. Но я стучу по клавишам, а хочется слагать стихи, да так чтоб выходили сразу, без шлифовки, экспромтом. Так хочется быть талантливой, по-настоящему… Хоть раз в жизни написать что-то действительно значительное, нет, не ради славы, в этом я давно уже не тщеславна, а для себя, в стол, глубоко-глубоко запрятав, но при этом знать, что где-то это есть, твое самое главное, выстраданное, только твое… и может когда-нибудь поделиться с кем-то безмерно родным и смотреть в его глаза. А на вопрос: «Ну как?» - он непременно ничего не ответит и лишь посмотрит на тебя удивленно-нежно-восхищенно-преданно, но ты-то поймешь: «Ага, получилось!»