Идеологам посвящается
Не судите строго, от лихорадочного нетерпения родился стих.
Петь.
Кто-то правду расскажет, а кто-то соврет
Об идеях, что гонят таланты вперед…
Я за правду, конечно - о ней не забыть,
Ну а этого, в общем, могло и не быть…
Солнце, лето, жара…Рих упал на траву,
От удара пригрезился сон наяву:
Вроде как бы концерт. Все уселися в ряд
И, похоже, от Риха чего-то хотят.
Рих дрожит, и щетинки на пузе дрожат,
Бледный, мечется, будто по краю ножа…
Кто-то бисер метнул, кто-то брякнул «капут!»,
Очевидно, что все от него что-то ждут.
Вдруг до Круспе дошло - он на сцене, ага,
Ритм уже отбивать начинает нога,
Только нету гитары (важнейший предмет!)
И, что самое важное, Тилля-то нет!
Зал бушует, свистит, достает помидор,
Риху худо - не знает, что делать в упор.
«Петь!» - мелькнуло в мозгу (где-то очень внутри),
Он набрал воздух в грудь, прохрипел «раз, два, тррыы!»
Долго пел он, всю душу на ноты кладя
И октавы с ума от напряга сводя.
Вечерело. Утрело. Минуло три дня.
Зал пустел, как в припадке молчанье храня.
Но понравилось Риху не хрюкать, а петь,
Не свистеть и хрипеть - в этом мастер он ведь.
Весь в поту и экстазе, болтая ногой -
Рих поет, и не нужно ему ничего…
Все подробности этого странного сна
Рих в идею вложил - в нем возникла она.
Так вот, знаете ль, энное время назад
Появилась идея - но где результат???