Ужасные стихи я пишу, Фёдор Михайлович Босой, не буду больше
Давно поэмы не писал,
Уж сколько лет - не помню.
Я жить уже вот так устал.
Всегда так было, как ни вспомню.
Когда-то я стихи строчил,
И было дело так давно...
Депрессию свою лишь упрочил,
Но как-то жил я всё равно.
Я жил, страдая без конца,
И жизнь как мрак безбрежный.
Однако я не вырос из юнца -
Все тот же слог весьма небрежный,
И мысли те же, чувства, взгляды.
И где ни есть, там мне не рады.
Всю ту же музыку включаю,
Всё так же думаю, мечтаю.
Лишь ностальгия душит и влечёт,
А время все быстрей течёт,
И скоро близится закат.
Тревога гложет ежедневно...
Я ничему сейчас не рад...
Смотрю на мир теперь я гневно!
Не вижу света, радости и мира,
Не замечаю лучших перемен,
Надсадный слышу вой сирен.
Смотрю вокруг, и мне тоскливо.
Давно тоска сожрала душу,
Оставив клетку без отдушин.
Зачем пишу я этот бред?
Все потому что выбора мне нет.