путевые заметки, часть 5. об искусстве
За вход в музеи надо платить.
И чем больше, тем лучше. Это заставляет ценить свои переживания, делает все значительнее.
Я в Prado. Бесплатно. И что?
И ничего.
"Ну же, почувствуй хоть что-нибудь! Ну? Чувствуешь?" - спрашиваю у самой себя. Утвердительно киваю. Чувствую. Бок чешется. Я зеваю. Полотна сливаются в ОдноВеликоеКлассическоеНечто.
Мне за это должно быть стыдно.
Даже при том, что (не скрывала этого никогда) я по большей части равнодушна к классическому искусству в принципе.
Прекрасен мягкий вечерний свет, в котором полотна Тициана и Рубенса, кажется, излучают тепло.
Прекрасны юные испанские парни-гопники, слоняющиеся из зала в зал. Вместо пива и шумных девушек - Эль Греко и Рафаэль.
Это история. Без малого, пять столетий Великой Культуры, без которой не было бы и сегодняшней цивилизации. А Я зеваю.
Это Мастера. Лучшие из лучших. Говорят, они гениальны.
Но мне не захватывает дух.
Не замираю, как перед холстами Шагала.
Катарсис не наступает.
Я тихо киваю психу Гойе, торжественному Веласкесу и донельзя классическому Пуссену и молча ухожу.
***
Музей Тиссена-Борнемисы.
Первая картина, которую вижу, зайдя в зал - Пикассо. Одобрительно киваю. Здесь мне будет лучше.
...и теряюсь на три часа, исписываю листы блокнота фамилиями и названиями работ, на которые хочу потом взглянуть снова, узнать о них больше, вернуться к ним.
Кандинский, Шагал, Дали, Магритт, Миро, Дега, Тулуз-Лотрек, Мунк, Моне, снова Кандинский, Ван Гог, Мане, Сезаннн... Блаженная улыбка.
Восхитительный зал итальянской живописи. Караваджо. Беллини. Виварини. Свет, исходящий от холстов. Волшебство, которое окутывает меня, накрывает с головой снова и снова за поездку.
Зовите меня странной, снобом или, наоборот, ничего не понимающим наивным олененком, но это были три часа счастья.
И чем больше, тем лучше. Это заставляет ценить свои переживания, делает все значительнее.
Я в Prado. Бесплатно. И что?
И ничего.
"Ну же, почувствуй хоть что-нибудь! Ну? Чувствуешь?" - спрашиваю у самой себя. Утвердительно киваю. Чувствую. Бок чешется. Я зеваю. Полотна сливаются в ОдноВеликоеКлассическоеНечто.
Мне за это должно быть стыдно.
Даже при том, что (не скрывала этого никогда) я по большей части равнодушна к классическому искусству в принципе.
Прекрасен мягкий вечерний свет, в котором полотна Тициана и Рубенса, кажется, излучают тепло.
Прекрасны юные испанские парни-гопники, слоняющиеся из зала в зал. Вместо пива и шумных девушек - Эль Греко и Рафаэль.
Это история. Без малого, пять столетий Великой Культуры, без которой не было бы и сегодняшней цивилизации. А Я зеваю.
Это Мастера. Лучшие из лучших. Говорят, они гениальны.
Но мне не захватывает дух.
Не замираю, как перед холстами Шагала.
Катарсис не наступает.
Я тихо киваю психу Гойе, торжественному Веласкесу и донельзя классическому Пуссену и молча ухожу.
***
Музей Тиссена-Борнемисы.
Первая картина, которую вижу, зайдя в зал - Пикассо. Одобрительно киваю. Здесь мне будет лучше.
...и теряюсь на три часа, исписываю листы блокнота фамилиями и названиями работ, на которые хочу потом взглянуть снова, узнать о них больше, вернуться к ним.
Кандинский, Шагал, Дали, Магритт, Миро, Дега, Тулуз-Лотрек, Мунк, Моне, снова Кандинский, Ван Гог, Мане, Сезаннн... Блаженная улыбка.
Восхитительный зал итальянской живописи. Караваджо. Беллини. Виварини. Свет, исходящий от холстов. Волшебство, которое окутывает меня, накрывает с головой снова и снова за поездку.
Зовите меня странной, снобом или, наоборот, ничего не понимающим наивным олененком, но это были три часа счастья.