Лень
Раз уж пошла такая пьянка, то вот маленький сюжетик от Макса Токарева, про морского пограничника.
Максим Токарев ©
ЛЕНЬ *
Нега и расслабон - просто опупеть. А двести пятый не такой уж и маленький, если смотреть с крыши надстройки.
Жара.
Мокрые трусы распластались на вентиляционном кожухе моторного отделения, в метре по правую руку. Сохнут. Вот и буй с ними.
Небо.
Высоко надо мной ползёт по небу серебристый крестик на длинной белой нитке - компания, наверно, «Люфтганза» везёт каких-то людей в какую-то даль. А может, это иностранный разведчик, и ему в большие объективы виден мой спокойно лежащий член. Туй тебе, понимаешь?
Солнце.
Прямо через космос наша звезда струячит меня своими лучищами, а я, прямо, мля, как герой, закрываю своим телом кусочек шаровой краски примерно в центре железного корытца примерно в центре Финского залива.
Ветер.
Мимо проносится туча каких-то пегих не то бабочек, не то мотыльков. Сигнальщик, дурак, пытается ловить их капюшоном куртки. Просто ему делать не… ну ладно, нечего. А мне тоже.
Антенна.
Десятиметровый стальной прут вперился в небо - прямо как тонкий член, который как будто почуял пролетающую мимо вагину, и хочет подпрыгнуть и улететь с этого кораблика, где лопоухий вахтенный радист в трёх метрах подо мной пытает его высоким напряжением со своего гробовидного передатчика.
Тело.
Дуга розовых пяток, всплеск за бортом и крик: «Ух, харашё, тын твою мать!». Штурман. У него в каюте висит фотография горного озера, а посередине дорисован здоровенный торчащий из воды пенис. И подпись, штурманским каллиграфическим почерком: «Нырнул - и ХУЙ вынырнул».
Голоса.
Пом говорит по УКВ с проходящим мимо БДК. Тот прётся из Балтийска, с него спрашивают пома: «А вы кто?» Надо же быть таким идиотом… Вахтенная помова морда ясно говорит всему миру: «Буй! Буй в пальто!!!»
Зыбь.
Балясины штормтрапа ритмично клацают о борт. Щас по ним полезет штурман. Хотел пронырнуть под кораблём. Нырнул - и муй: очко-то не железное. Побарахтался, и обратно.
Служба.
А мне скоро на вахту. Оденусь и буду вести журнал. Вот и весь вуй. В этот раз с районом повезло.
Граница.
Это вам не слово «куй» на заборе писать. А пока лежу.
Лень…
* из ненапечатанного сборника "У зелёной черты на мокрой воде"
Максим Токарев ©
ЛЕНЬ *
Нега и расслабон - просто опупеть. А двести пятый не такой уж и маленький, если смотреть с крыши надстройки.
Жара.
Мокрые трусы распластались на вентиляционном кожухе моторного отделения, в метре по правую руку. Сохнут. Вот и буй с ними.
Небо.
Высоко надо мной ползёт по небу серебристый крестик на длинной белой нитке - компания, наверно, «Люфтганза» везёт каких-то людей в какую-то даль. А может, это иностранный разведчик, и ему в большие объективы виден мой спокойно лежащий член. Туй тебе, понимаешь?
Солнце.
Прямо через космос наша звезда струячит меня своими лучищами, а я, прямо, мля, как герой, закрываю своим телом кусочек шаровой краски примерно в центре железного корытца примерно в центре Финского залива.
Ветер.
Мимо проносится туча каких-то пегих не то бабочек, не то мотыльков. Сигнальщик, дурак, пытается ловить их капюшоном куртки. Просто ему делать не… ну ладно, нечего. А мне тоже.
Антенна.
Десятиметровый стальной прут вперился в небо - прямо как тонкий член, который как будто почуял пролетающую мимо вагину, и хочет подпрыгнуть и улететь с этого кораблика, где лопоухий вахтенный радист в трёх метрах подо мной пытает его высоким напряжением со своего гробовидного передатчика.
Тело.
Дуга розовых пяток, всплеск за бортом и крик: «Ух, харашё, тын твою мать!». Штурман. У него в каюте висит фотография горного озера, а посередине дорисован здоровенный торчащий из воды пенис. И подпись, штурманским каллиграфическим почерком: «Нырнул - и ХУЙ вынырнул».
Голоса.
Пом говорит по УКВ с проходящим мимо БДК. Тот прётся из Балтийска, с него спрашивают пома: «А вы кто?» Надо же быть таким идиотом… Вахтенная помова морда ясно говорит всему миру: «Буй! Буй в пальто!!!»
Зыбь.
Балясины штормтрапа ритмично клацают о борт. Щас по ним полезет штурман. Хотел пронырнуть под кораблём. Нырнул - и муй: очко-то не железное. Побарахтался, и обратно.
Служба.
А мне скоро на вахту. Оденусь и буду вести журнал. Вот и весь вуй. В этот раз с районом повезло.
Граница.
Это вам не слово «куй» на заборе писать. А пока лежу.
Лень…
* из ненапечатанного сборника "У зелёной черты на мокрой воде"