к'альмур

[filanta]

Муж готовит кальмаров в винном соусе и еще каких-то кулинарностях.
Приносит кусочек на попробовать.
Пахнет гадостно.
Сглатываю ком в горле и натужно улыбаясь цапаю кусок зубами.
Вкус хуже запаха раз в пятнадцать. Или в сто.
- Ну и как тебе? - спрашивает муж.
- Необычно, - бормочу я, стараясь не касаться куска языком и изо всех сил сжимая челюсти, чтобы ничего не полезло обратно.

Мы уже поели и практически все выпили, когда я обнаружила, что в духовке печется что-то еще.
-Ты ничего не забыл? - говорю я мужу.
Он смотрит на меня скорбным взором и меланхолично качает головой:
- Пусть горит синим пламенем. Все равно тебе не понравилось.

Осторожно присаживаюсь на краешек дивана, стараясь не расплескать нахлынушвее чувство всесилия.
Ощущаю себя царицей Тамарой по прихоти которой со скалы сбрасывали молодых красавцев.