Смеяться или плакать?
Сдача очередного выпуска "Мира фантастики" была, как всегда, веселой.
Нам всегда весело. Нам весело без всяких дополнительных событий. Без препаратов, расширяющих сознание. Без спиртного. Без травки. Но мироздание почему-то всегда считает, что нам должно быть весело с изюминкой. Особенно на сдачу. Особенно мне. То была присказка, сказка впереди.
Так вот, сдаем мы, значит, номер. Доверстка, правка, сверка; шум, гам и прочее рабочее тарахтение. Время от времени возникает рекламщица с воплями "АаааААаАА почему написали название конторы "Вашумать" как "Машувать", быстро все бросайте и переделывайте!". Переделываем. Иногда забегают кадровички туда-сюда подписать какую-нить очередную бумагу о срочном ознакомлении с правилами пожарной безопасности (спасибо хоть читать ее не надо). Подписываем. Изредка заглядывает Самое Главное Начальство, подняв указательный палец "вот вы должны были неделю назад уже уточнить новые нормативы работ по диску и сайту, а не сделали, так вот хочу предупредить - ежели что, то я ни при чем, но нас всех посадят. Уж сделайте пожалуйста когда-нибудь, можно не особо спешить, минут пять у вас есть". Делаем. Самое страшное, конечно, когда приходит системщик и пытается прямо в разгар сдачи проверить, не поставил ли кто в редакции нелицензионное ПО; или обновить ключ Касперскому. Впрочем, после того, как ему пару раз чуть не оторвали руки, он научился соотносить свои визиты с графиком сдач.
Итак, все идет своим чередом, и тут раздается звонок. Поясню: чтобы дозвониться до редакции, надо сначала прорваться через секретаршу. Мы ее хорошо выдрессировали, и потому стопятьдесят звонков в день на темы "как попасть на страницы "МФ" в виде фантастического рассказа" и "а можно ли пройти у вас практику" она берет на себя. Девушка она мирная, спокойная и терпеливая. Но данный звонок вышиб у нее пробки намертво. Столь умоляющего тона "Света, ну пожалуйста, поговори ты сама с ним! Я уже не знаю, что он хочет, я его не понимаю вообще..." - я от нее еще не слышала. Ладно! Беру трубку. Представляюсь. Слушаю. Офигеваю. Произношу точно такой же стандартный набор фраз, как сказала бы секретарша ("Спасибо, это очень интересно. Пришлите пожалуйста ваше *статья, рассказ, эссе, стихотворение, признание в любви, луч ненависти* на ящик pochta@mirf.ru. Благодарю вас, до свидания"). Кладу трубку с ощущением, что работаю не в журнале, а в сумасшедшем доме, и от меня недавно сбежал мой лучший пациент.
Кто рискнет угадать, что мне сказал молодой человек, представившийся как Петр Петрович? Члены редакции, молчать :)
Нам всегда весело. Нам весело без всяких дополнительных событий. Без препаратов, расширяющих сознание. Без спиртного. Без травки. Но мироздание почему-то всегда считает, что нам должно быть весело с изюминкой. Особенно на сдачу. Особенно мне. То была присказка, сказка впереди.
Так вот, сдаем мы, значит, номер. Доверстка, правка, сверка; шум, гам и прочее рабочее тарахтение. Время от времени возникает рекламщица с воплями "АаааААаАА почему написали название конторы "Вашумать" как "Машувать", быстро все бросайте и переделывайте!". Переделываем. Иногда забегают кадровички туда-сюда подписать какую-нить очередную бумагу о срочном ознакомлении с правилами пожарной безопасности (спасибо хоть читать ее не надо). Подписываем. Изредка заглядывает Самое Главное Начальство, подняв указательный палец "вот вы должны были неделю назад уже уточнить новые нормативы работ по диску и сайту, а не сделали, так вот хочу предупредить - ежели что, то я ни при чем, но нас всех посадят. Уж сделайте пожалуйста когда-нибудь, можно не особо спешить, минут пять у вас есть". Делаем. Самое страшное, конечно, когда приходит системщик и пытается прямо в разгар сдачи проверить, не поставил ли кто в редакции нелицензионное ПО; или обновить ключ Касперскому. Впрочем, после того, как ему пару раз чуть не оторвали руки, он научился соотносить свои визиты с графиком сдач.
Итак, все идет своим чередом, и тут раздается звонок. Поясню: чтобы дозвониться до редакции, надо сначала прорваться через секретаршу. Мы ее хорошо выдрессировали, и потому стопятьдесят звонков в день на темы "как попасть на страницы "МФ" в виде фантастического рассказа" и "а можно ли пройти у вас практику" она берет на себя. Девушка она мирная, спокойная и терпеливая. Но данный звонок вышиб у нее пробки намертво. Столь умоляющего тона "Света, ну пожалуйста, поговори ты сама с ним! Я уже не знаю, что он хочет, я его не понимаю вообще..." - я от нее еще не слышала. Ладно! Беру трубку. Представляюсь. Слушаю. Офигеваю. Произношу точно такой же стандартный набор фраз, как сказала бы секретарша ("Спасибо, это очень интересно. Пришлите пожалуйста ваше *статья, рассказ, эссе, стихотворение, признание в любви, луч ненависти* на ящик pochta@mirf.ru. Благодарю вас, до свидания"). Кладу трубку с ощущением, что работаю не в журнале, а в сумасшедшем доме, и от меня недавно сбежал мой лучший пациент.
Кто рискнет угадать, что мне сказал молодой человек, представившийся как Петр Петрович? Члены редакции, молчать :)