Это старое. От 2013 года. Как память о том, кого больше нет.
Странно было видеть тебя сегодня. Все таки, 20 лет прошло. Милый, улыбчивый, добрый мальчик для меня одномоментно превратился в мужика с настороженным взглядом и сжатыми губами.
Прежней осталась только улыбка. Но ты почти не улыбаешься.
Глядя на тебя, я прочувствовала в полной мере, как именно сердце обливается кровью.
Хотелось плакать, прижимать твою поседевшую голову к своему плечу, прижаться щекой к твоей ладони, шептать благоглупости, типа - «всё будет хорошо…» и «жизнь наладится…».
В голове вертелось - «Не встречайтесь с первою любовью…».
Действительно. Не встречайтесь.
Вот ты - сидишь напротив за пластмассовым кафешным столиком. Ты уже ни во что не веришь - ни в дружбы, ни в любви. Ты избит жизнью беспощадно, почти насмерть. Ты пережил развод, предательства близких друзей и просто «хороших людей», побывал в коме, но всё равно выжил. Твой единственный сын сидит на зоне за наркотики и ты пытаешься вытащить его любыми путями - хоть чуточку, но досрочно. Потому что считаешь себя виноватым. Виноватым во всём - в предательствах, в разводе, в судьбе сына, в том, что когда-то так вот запросто отпустил меня.
Я слушаю тебя и душа рвётся в клочья. Ты не жалуешься и не ищешь сочувствия. Ты скуп на слова и уж тем более на чувства. Подробности я вытаскиваю из тебя потихоньку, исподволь. О, я ж знаю, как вытягивать из людей слова. Только в этот раз слова режут мою душу на части, но я не жалею душу, я слушаю.
Ты не решаешься даже прикоснуться ко мне и если я кладу руку на столик ты тут же прячешь свои руки, словно нечаянно скрещивая их на груди или хватаясь за сигарету.
Ты - моя первая любовь. Мой первый мужчина. Я помнила о тебе все эти долгие годы, я рассказывала о тебе своей дочери, ты снился мне иногда. Только помнила я светлого и доброго мальчика с каштановой челкой и солнечной улыбкой. Ты тоже помнил обо мне. Ждал. Не смел. Не мешал.
Не встречайтесь с первою любовью.
Не встречайтесь, если хотите потом просто уйти с чувством собственного совершенства, превосходства и успешности. Будьте милосердны и к любви и к человеку, который был для вас когда-то дорог…
Я не смогла уйти. Бог с ней, с моей порванной в клочья душой, срастется. Бог с ней, с моей репутацией, починю как-нибудь. Я сама попросила - дай мне руку, просто дай мне руку. А потом пошла с тобой, соврав по телефону, что заночую у подружки. Я поняла, что была готова к этому шагу уже тогда, когда набрала твой номер и услышала твой голос.
Я не жалею об этом. Ты улыбаешься и смеешься, в твоих глазах снова вспыхнули лукавые искорки. Ты уже готов поверить, что «все будет хорошо» - это не тупое утешение.
Но у нас так мало времени. Еще немного дней - и я уеду. Снова уеду в свою большую жизнь. За тысячи километров. Может быть уже навсегда.
Я должна что-то сделать для тебя, родной мой. Я обязана. Пока не знаю что, но придумаю. Обязательно придумаю.
Прежней осталась только улыбка. Но ты почти не улыбаешься.
Глядя на тебя, я прочувствовала в полной мере, как именно сердце обливается кровью.
Хотелось плакать, прижимать твою поседевшую голову к своему плечу, прижаться щекой к твоей ладони, шептать благоглупости, типа - «всё будет хорошо…» и «жизнь наладится…».
В голове вертелось - «Не встречайтесь с первою любовью…».
Действительно. Не встречайтесь.
Вот ты - сидишь напротив за пластмассовым кафешным столиком. Ты уже ни во что не веришь - ни в дружбы, ни в любви. Ты избит жизнью беспощадно, почти насмерть. Ты пережил развод, предательства близких друзей и просто «хороших людей», побывал в коме, но всё равно выжил. Твой единственный сын сидит на зоне за наркотики и ты пытаешься вытащить его любыми путями - хоть чуточку, но досрочно. Потому что считаешь себя виноватым. Виноватым во всём - в предательствах, в разводе, в судьбе сына, в том, что когда-то так вот запросто отпустил меня.
Я слушаю тебя и душа рвётся в клочья. Ты не жалуешься и не ищешь сочувствия. Ты скуп на слова и уж тем более на чувства. Подробности я вытаскиваю из тебя потихоньку, исподволь. О, я ж знаю, как вытягивать из людей слова. Только в этот раз слова режут мою душу на части, но я не жалею душу, я слушаю.
Ты не решаешься даже прикоснуться ко мне и если я кладу руку на столик ты тут же прячешь свои руки, словно нечаянно скрещивая их на груди или хватаясь за сигарету.
Ты - моя первая любовь. Мой первый мужчина. Я помнила о тебе все эти долгие годы, я рассказывала о тебе своей дочери, ты снился мне иногда. Только помнила я светлого и доброго мальчика с каштановой челкой и солнечной улыбкой. Ты тоже помнил обо мне. Ждал. Не смел. Не мешал.
Не встречайтесь с первою любовью.
Не встречайтесь, если хотите потом просто уйти с чувством собственного совершенства, превосходства и успешности. Будьте милосердны и к любви и к человеку, который был для вас когда-то дорог…
Я не смогла уйти. Бог с ней, с моей порванной в клочья душой, срастется. Бог с ней, с моей репутацией, починю как-нибудь. Я сама попросила - дай мне руку, просто дай мне руку. А потом пошла с тобой, соврав по телефону, что заночую у подружки. Я поняла, что была готова к этому шагу уже тогда, когда набрала твой номер и услышала твой голос.
Я не жалею об этом. Ты улыбаешься и смеешься, в твоих глазах снова вспыхнули лукавые искорки. Ты уже готов поверить, что «все будет хорошо» - это не тупое утешение.
Но у нас так мало времени. Еще немного дней - и я уеду. Снова уеду в свою большую жизнь. За тысячи километров. Может быть уже навсегда.
Я должна что-то сделать для тебя, родной мой. Я обязана. Пока не знаю что, но придумаю. Обязательно придумаю.