Темка и стихи.
Мы с Темкой (а Темка говорит, что не любит стихи) - разговаривали о Северянине.
Я ему читала, конечно, классическое.
Сидим мы над маракуйей в спуманте и я завела пр ананасы в шампанском и про все легенд, с ними связанные. Потом я прочитала "Это было у моря", потом "Качалку грезерки" ("Мать, она что, просто на гамаке качается, туда сюда, и его это вдохновляет?", потом "Я гений, Игорь Северянин". Потом "Мои похороны".
Тут на второй строке Темка поднял брови: "прости, как ты сказала?"
Меня положат в гроб фарфоровый
На ткань снежинок яблоновых,
И похоронят (...как Суворова...)
Меня, новейшего из новых.
- Яблоновых.
- Эм... А Суворов?
- А Суворова на руках гренадеры то ли поднимали, то ли спускали, то ли лестница была узка, то ли двери. Словом, Суворов немного для рифмы к фарфоровому гробу.
- Нда. Словотворчество у него, конечно... А есть что-то, что тебе бы нравилось без вот этого твоего фирменного выражения лица "Я филолог, и потому вам всем не понять"?
Есть, говорю. Вот, допустим, "Классические розы".
Совсем любимое - "И рыжик, и ландыш, и слива". Там три части ( в каждой встречаются эти три - но в разном порядке ландыш-рыжик-слива), а, я очень люблю вторую часть.
А если уж совсем честно, я очень люблю только эту строчку: "и рыжик, и ландыш, и слива"...
...Постой... Что чирикает чижик,
Летящий над зрелым овсом? -
- И слива, и ландыш, и рыжик
Всегда, и везде, и во всем:
И в осах, и в синих стрекозах,
И в реках, и в травах, и в пнях,
И в сочно пасущихся козах,
И в борзо-бегущих конях,
И в зареве грядковых ягод,
И в нимфах заклятых прудов,
И в палитре сияющих радуг,
И в дымных домах городов...
Природа всегда бессловесна,
И звуки ее - не слова.
Деревьям, поверь; неизвестно -
Чем грезит и дышит трава...
______________
- А вот что ты скажешь про это, прочти, - говорит мне младший сын:
- Люди проживают в поместьях, прожигают наследство, доживают в подъезде И люди проживают вместе, но это последовательность машинальных действий Люди так мечтают вначале, что пожирают очами и поджидают ночами
Но люди пожинают печали, причал сжигают, отчалив, и пожимают плечами Люди что-то находят в словах, ходят к психотерапевтам, заводят собак Люди снова знакомятся, как будто ни в чем не бывало не сходят с ума Люди верят в гороскопы с зодиаками, но Незаменимых нет - разъемы одинаковы...
- Это кто?
- Oxxxymiron.
- А чо его так зовут?
- Потому что он Мирон, ну и термин. Лингвистический. Оксиморон-Оксюморон.
- А, в самом деле.
- И чо скажешь?
- Скажу, что ты напрасно говоришь, что тебе стихи никак. Что ты никакие стихи не читаешь и не понимаешь. Потому что это вот - стихи, прикинь?
- Это песня.
- Не, каждый, кто не любит стихи, однажды находит что-то, что ему нравится. Всегда. Хоть текст "Мурки".
Я ему читала, конечно, классическое.
Сидим мы над маракуйей в спуманте и я завела пр ананасы в шампанском и про все легенд, с ними связанные. Потом я прочитала "Это было у моря", потом "Качалку грезерки" ("Мать, она что, просто на гамаке качается, туда сюда, и его это вдохновляет?", потом "Я гений, Игорь Северянин". Потом "Мои похороны".
Тут на второй строке Темка поднял брови: "прости, как ты сказала?"
Меня положат в гроб фарфоровый
На ткань снежинок яблоновых,
И похоронят (...как Суворова...)
Меня, новейшего из новых.
- Яблоновых.
- Эм... А Суворов?
- А Суворова на руках гренадеры то ли поднимали, то ли спускали, то ли лестница была узка, то ли двери. Словом, Суворов немного для рифмы к фарфоровому гробу.
- Нда. Словотворчество у него, конечно... А есть что-то, что тебе бы нравилось без вот этого твоего фирменного выражения лица "Я филолог, и потому вам всем не понять"?
Есть, говорю. Вот, допустим, "Классические розы".
Совсем любимое - "И рыжик, и ландыш, и слива". Там три части ( в каждой встречаются эти три - но в разном порядке ландыш-рыжик-слива), а, я очень люблю вторую часть.
А если уж совсем честно, я очень люблю только эту строчку: "и рыжик, и ландыш, и слива"...
...Постой... Что чирикает чижик,
Летящий над зрелым овсом? -
- И слива, и ландыш, и рыжик
Всегда, и везде, и во всем:
И в осах, и в синих стрекозах,
И в реках, и в травах, и в пнях,
И в сочно пасущихся козах,
И в борзо-бегущих конях,
И в зареве грядковых ягод,
И в нимфах заклятых прудов,
И в палитре сияющих радуг,
И в дымных домах городов...
Природа всегда бессловесна,
И звуки ее - не слова.
Деревьям, поверь; неизвестно -
Чем грезит и дышит трава...
______________
- А вот что ты скажешь про это, прочти, - говорит мне младший сын:
- Люди проживают в поместьях, прожигают наследство, доживают в подъезде И люди проживают вместе, но это последовательность машинальных действий Люди так мечтают вначале, что пожирают очами и поджидают ночами
Но люди пожинают печали, причал сжигают, отчалив, и пожимают плечами Люди что-то находят в словах, ходят к психотерапевтам, заводят собак Люди снова знакомятся, как будто ни в чем не бывало не сходят с ума Люди верят в гороскопы с зодиаками, но Незаменимых нет - разъемы одинаковы...
- Это кто?
- Oxxxymiron.
- А чо его так зовут?
- Потому что он Мирон, ну и термин. Лингвистический. Оксиморон-Оксюморон.
- А, в самом деле.
- И чо скажешь?
- Скажу, что ты напрасно говоришь, что тебе стихи никак. Что ты никакие стихи не читаешь и не понимаешь. Потому что это вот - стихи, прикинь?
- Это песня.
- Не, каждый, кто не любит стихи, однажды находит что-то, что ему нравится. Всегда. Хоть текст "Мурки".