(no subject)
Еще в пятницу в это же время я возвращалась с ночного морского купания на Аматусе. Там где море сливается с небом, там где все черным-черно, там где не видно горизонта и определить его можно только по млечному пути, уходящему куда-то на дно.
А сейчас я сижу у открытого окна кухни своей квартиры в России, пью горячий чай и кутаю ноги в плед. Слушаю шум проезжающих внизу машин, чувствую запах города. Лето в России - совсем не лето на Кипре. С изумлением смотрю на людей в маечках при +20, когда сама в джинсовой куртке. Еще бы после +35+37.
Когда я прилетала сюда осенью, восприятие Родины все еще было другим - родным, сентиментальным. Сейчас уже нет. Началось все с угрюмого таможенника в Мск, который буркнул мне, что я мол не проживаю в России (да я это и без него знаю) и долго искал мою кипрскую визу. Я же все пытаюсь всем сказать: How are you? пожелать Have a nice day!.. А в ответ постные лица и все ваааще не понимают моей радости. Ну да чему в России радоваться?! Серое небо, серый асфальт, серые одежды, серые лица...
Единственное, что у меня вызвало бурю эмоций - это моя квартира. Моя! Наша! Сделанная нами самим и для нас! Со светящимися звездами на потолке в детской, с бабочками на стенах; с фотографиями в рамочках на полках в гостиной; с родными блюдцами и чашками на кухне; с соленьями в шкафу, которые я закатывала на зиму. Переступив порог, слезы сразу хлынули, вот просто так, я ходила из комнаты в комнату, открывала окна, смотрела на Нижегородский Кремль, трогала вещи. Это мой дом. В том классическом понимании дома, которым он должен быть. Только об одном я жалею, это о нем. О моем здешнем доме, о моей любимой квартире.
В первый же вечер мы с Соней прошлись по местам, так сказать, ее молодости, где она росла, где я выгуливала ее в коляске, ее первую песочницу, первую клумбу с вырванными цветами, первый асфальт и первые битые коленки. Рассказывала ей о младенчестве, вспоминала. А она кивала и говорила, что все-все помнит, хотя в глазах читалось полное недоумение "Мама ты вообще о чем? А где море?" Проходя мимо площади Ленина и увидев памятник создателю марксизма-ленинизма как всегда с протянутой рукой, дочь сказала "Мама, смотри вон бооольшой дядя! Он рукой показывает..." Что показывает? "Путь, куда надо идти! Нам надо идти туда!", - и так же показывает рукой, как и В.Л. с серьезным лицом. Вот так, устами младенца, как говорится: "Верным путем идем, товарищи!"
Через неделю собираюсь совершить подвиг поступок, ради которого собственно и приехала на Родину. Но об этом позже...
А сейчас я сижу у открытого окна кухни своей квартиры в России, пью горячий чай и кутаю ноги в плед. Слушаю шум проезжающих внизу машин, чувствую запах города. Лето в России - совсем не лето на Кипре. С изумлением смотрю на людей в маечках при +20, когда сама в джинсовой куртке. Еще бы после +35+37.
Когда я прилетала сюда осенью, восприятие Родины все еще было другим - родным, сентиментальным. Сейчас уже нет. Началось все с угрюмого таможенника в Мск, который буркнул мне, что я мол не проживаю в России (да я это и без него знаю) и долго искал мою кипрскую визу. Я же все пытаюсь всем сказать: How are you? пожелать Have a nice day!.. А в ответ постные лица и все ваааще не понимают моей радости. Ну да чему в России радоваться?! Серое небо, серый асфальт, серые одежды, серые лица...
Единственное, что у меня вызвало бурю эмоций - это моя квартира. Моя! Наша! Сделанная нами самим и для нас! Со светящимися звездами на потолке в детской, с бабочками на стенах; с фотографиями в рамочках на полках в гостиной; с родными блюдцами и чашками на кухне; с соленьями в шкафу, которые я закатывала на зиму. Переступив порог, слезы сразу хлынули, вот просто так, я ходила из комнаты в комнату, открывала окна, смотрела на Нижегородский Кремль, трогала вещи. Это мой дом. В том классическом понимании дома, которым он должен быть. Только об одном я жалею, это о нем. О моем здешнем доме, о моей любимой квартире.
В первый же вечер мы с Соней прошлись по местам, так сказать, ее молодости, где она росла, где я выгуливала ее в коляске, ее первую песочницу, первую клумбу с вырванными цветами, первый асфальт и первые битые коленки. Рассказывала ей о младенчестве, вспоминала. А она кивала и говорила, что все-все помнит, хотя в глазах читалось полное недоумение "Мама ты вообще о чем? А где море?" Проходя мимо площади Ленина и увидев памятник создателю марксизма-ленинизма как всегда с протянутой рукой, дочь сказала "Мама, смотри вон бооольшой дядя! Он рукой показывает..." Что показывает? "Путь, куда надо идти! Нам надо идти туда!", - и так же показывает рукой, как и В.Л. с серьезным лицом. Вот так, устами младенца, как говорится: "Верным путем идем, товарищи!"
Через неделю собираюсь совершить подвиг поступок, ради которого собственно и приехала на Родину. Но об этом позже...