А все-таки жаль, что нельзя с Александром Сергеевичем
Поехала в свой любимый питомник растений.
[Дождь проливной, гром, молнии...]
Дождь проливной, гром, молнии. Припарковалась около единственной, огромной черной машины, чьи пассажирки толклись под навесом около прилавка.
Подхожу.
Перед двумя девушками (лет 25-ти) уже стоят несколько горшочков с саженцами с листочками.
- Хороший выбор, - говорю, - чубушник махровый, у них замечательный питомник.
- Жасмин, - уточняет девушка.
- Ну да, я и говорю, чубушник, но вы не переживайте, он вырастет большим кустом и пахнуть будет как жасмин, в нашем климате жасмин не растет.
Девушка нервно вертит горшок, читает сбоку этикетку "чубушник махровый".
Подходят два продавца и хозяин питомника.
- Я же просила жасмин, - сквозь раскаты грома кричит девушка продавщице,
- Ну да, я вам и принесла, только настоящий жасмин растет в Южной Азии, а у нас аналог - чубушник.
Девушка растеряно переводит взгляд с меня на продавщицу и обратно.
Раздается раскат грома.
- Катаклизм природный какой-то - сжимая плечи, говорит хозяин питомника.
- Не катаклизм, а классика, катаклизм - это когда гроза в декабре со снегом. А эта в начале мая, как положено.
- А ну да - люблю грозу в начале мая - как сказал Пушкин, - отзывается хозяин питомника.
- Тютчев, - пытаюсь перекричать ливень и гром, я.
- Фет - говорит вторая продавщица.
Я замолкаю в недоумении и мыслях, чего я лезу вечно куда не попадя, что-то много Пушкина и стихов у меня в жизни нарисовалось - к чему бы это?
- А давайте у девушки спросим, - говорит первая продавщица, - она молодая, училась в школе недавно. Должна помнить, кто написал. (Вторая девушка подхватит пару горшков убежала в машину).
По лицу девушки пробежала тень задумчивости, но свой вариант поэта она не назвала.
- А вам что? - обращается ко мне свободная продавщица.
- Красную смородину.
Женщина приносит росток в горшочке на котором наклеена этикетка "Грушовка московская".
- Это не сорт смородины, это горшочки от груш остались.
- Печально, а то я обрадовалась, что стала обладателем куста красной смородины сорта "Грушовка московская".
Расплатилась и тихо поплелась к машине с мыслями, поразит меня молния или нет. Уф, помилована.
Как всегда. Может и не стала бы писать, так еще ввязалась в квест
[Дождь проливной, гром, молнии...]
Дождь проливной, гром, молнии. Припарковалась около единственной, огромной черной машины, чьи пассажирки толклись под навесом около прилавка.
Подхожу.
Перед двумя девушками (лет 25-ти) уже стоят несколько горшочков с саженцами с листочками.
- Хороший выбор, - говорю, - чубушник махровый, у них замечательный питомник.
- Жасмин, - уточняет девушка.
- Ну да, я и говорю, чубушник, но вы не переживайте, он вырастет большим кустом и пахнуть будет как жасмин, в нашем климате жасмин не растет.
Девушка нервно вертит горшок, читает сбоку этикетку "чубушник махровый".
Подходят два продавца и хозяин питомника.
- Я же просила жасмин, - сквозь раскаты грома кричит девушка продавщице,
- Ну да, я вам и принесла, только настоящий жасмин растет в Южной Азии, а у нас аналог - чубушник.
Девушка растеряно переводит взгляд с меня на продавщицу и обратно.
Раздается раскат грома.
- Катаклизм природный какой-то - сжимая плечи, говорит хозяин питомника.
- Не катаклизм, а классика, катаклизм - это когда гроза в декабре со снегом. А эта в начале мая, как положено.
- А ну да - люблю грозу в начале мая - как сказал Пушкин, - отзывается хозяин питомника.
- Тютчев, - пытаюсь перекричать ливень и гром, я.
- Фет - говорит вторая продавщица.
Я замолкаю в недоумении и мыслях, чего я лезу вечно куда не попадя, что-то много Пушкина и стихов у меня в жизни нарисовалось - к чему бы это?
- А давайте у девушки спросим, - говорит первая продавщица, - она молодая, училась в школе недавно. Должна помнить, кто написал. (Вторая девушка подхватит пару горшков убежала в машину).
По лицу девушки пробежала тень задумчивости, но свой вариант поэта она не назвала.
- А вам что? - обращается ко мне свободная продавщица.
- Красную смородину.
Женщина приносит росток в горшочке на котором наклеена этикетка "Грушовка московская".
- Это не сорт смородины, это горшочки от груш остались.
- Печально, а то я обрадовалась, что стала обладателем куста красной смородины сорта "Грушовка московская".
Расплатилась и тихо поплелась к машине с мыслями, поразит меня молния или нет. Уф, помилована.
Как всегда. Может и не стала бы писать, так еще ввязалась в квест
Click to view