Последний день.
Все последние дни на море похожи один на другой. Чемоданы собраны и пылятся где-то в уголке, ожидая отъезда, а ты доедаешь последние фрукты и допиваешь последнюю воду. Обязательно идёшь на пляж. Не ради загара, а для последнего заплыва далеко за буйки, чтобы попрощаться с морскими глубинами, ещё раз перед дальней дорогой посмотреть в глаза дорогому голубоглазому другу и оставить с ним свои спокойные мысли.
Потом идёшь в кафе и пьёшь холодный коктейль, задумчиво смотря куда-то вдаль и водя пальцем по запотевшему стакану. В эту минуту очень трудно понять, о чём именно ты думаешь, но мысли в голове двигаются нарочито спокойно, вальяжно, неспешно. Такое расставание всегда грустно, но оставляет какое-то тепло под сердцем и приводит воспоминания об отдыхе в порядок.
Потом ты измеряешь серпантин дороги колёсами машины или автобуса и не можешь оторвать взгляд от окна, впитывая морской пейзаж, а море отчаянно бьёт волнами по берегу, будто махая тебе тяжёлой рукой. В этот момент почему-то кажется, что машет оно именно тебе, а не другим отдыхающим. Машет и виновато улыбается, будто несёт ответственность за твой уезд.
Потом тяжёлые крылья самолёта поднимают в воздух и уже почти сразу, оставив позади тысячи километров, ты оказываешься у себя дома, в совершенно другой и чуждой московской обстановке. Будто с высокой скалы плюхнулся в холодную воду. Полёт - мгновенный путь домой, а следом столкновение с новой реальностью, холодной и чуждой, хотя к ней быстро привыкаешь.
Приземляешься в Москве и сразу, без всякого перерыва, ныряешь вглубь жизни ночного города. Разгребая руками воду, идёшь к самому дну, к сути, бок о бок с друзьями и близкими, по которым успел основательно соскучиться. А дальше один большой водоворот жизни из вечерних парков, дневной работы, сонных рассветов, встреч с друзьями, кино на свежем воздухе, каких-то замысловатых игр, новых знакомств и бесконечных разговоров. Он быстро кружит голову, забирая остатки лета, выдавливая последние капли из этого живительного фрукта, который к осени сгниёт, а к зиме засохнет, но пока сок ещё остался, лето идёт полным ходом. Другое, московское лето.
Потом идёшь в кафе и пьёшь холодный коктейль, задумчиво смотря куда-то вдаль и водя пальцем по запотевшему стакану. В эту минуту очень трудно понять, о чём именно ты думаешь, но мысли в голове двигаются нарочито спокойно, вальяжно, неспешно. Такое расставание всегда грустно, но оставляет какое-то тепло под сердцем и приводит воспоминания об отдыхе в порядок.
Потом ты измеряешь серпантин дороги колёсами машины или автобуса и не можешь оторвать взгляд от окна, впитывая морской пейзаж, а море отчаянно бьёт волнами по берегу, будто махая тебе тяжёлой рукой. В этот момент почему-то кажется, что машет оно именно тебе, а не другим отдыхающим. Машет и виновато улыбается, будто несёт ответственность за твой уезд.
Потом тяжёлые крылья самолёта поднимают в воздух и уже почти сразу, оставив позади тысячи километров, ты оказываешься у себя дома, в совершенно другой и чуждой московской обстановке. Будто с высокой скалы плюхнулся в холодную воду. Полёт - мгновенный путь домой, а следом столкновение с новой реальностью, холодной и чуждой, хотя к ней быстро привыкаешь.
Приземляешься в Москве и сразу, без всякого перерыва, ныряешь вглубь жизни ночного города. Разгребая руками воду, идёшь к самому дну, к сути, бок о бок с друзьями и близкими, по которым успел основательно соскучиться. А дальше один большой водоворот жизни из вечерних парков, дневной работы, сонных рассветов, встреч с друзьями, кино на свежем воздухе, каких-то замысловатых игр, новых знакомств и бесконечных разговоров. Он быстро кружит голову, забирая остатки лета, выдавливая последние капли из этого живительного фрукта, который к осени сгниёт, а к зиме засохнет, но пока сок ещё остался, лето идёт полным ходом. Другое, московское лето.