На мои худые плечи
вечер падает в косу.
Ты сказал, что я отвечу
за содеянного суть.
Мир, возможно, перекошен.
Дыры вместо солнца над.
Только… разве, мой хороший,
в этом есть моя вина?
Имя складывать из крошек.
Годы в молоко макать -
семь нефритовых дорожек
с привкусом солончака.
Пусть от радости до дрожи
нервов треплется канат.
Только в чём же, мой хороший,
пред тобой моя вина?
Образ мой увековечен -
ты ведь сам того хотел.
На мои ложится плечи
одиночества вертеп.
20/III/2015 (pic's not mine)