Какой, простите, нам компот
в стаканы цедится? Из-под
каких унылых кранов дряблых?
Что каждый день на эшафот,
под действием сих дивных вод,
мы с транспарантом «Вискаря бы!»
бредём, как викинги в поход.
Ногой к ноге, плечом к плечу:
мы не смущаемся ничуть
ни теми, кто шагает рядом,
ни позади нас. Только чур -
оскал смелей, наглей прищур!
Очередное мартобря, да?
Кружатся вороны. Кочуй
и, знай, подкармливай толпу,
раздаривай на прах и пух
любовь. Своих детей и душу.
Скрывай изысканно испуг,
когда в тупик заходит путь.
Когда на головы обрушат
с небес размокшую крупу.
29/I/2014
(pic's not mine)