мелочи жизни
- а почему вы не обратились к участковому?
- этажом ниже живет бойцовая собака. она покусала меня в марте. простите.. не в марте... март сейчас. да, перед новым годом. и я ходила к участковому. он спросил меня, достаточно ли компенсации за укусы.
- вы проходили освидетельствование?
- конечно. я лежала в больнице даже.
- понятно. и что он сказал?
- а какая разница? бабка, которая выгуливает этого пса, до сих пор не купила ему намордник за сто рублей. а вы говорите участковый.
- кто ваш участковый?
- радик.
- хороший участковый, кстати.
- никто не говорит, что он плохой. но ему не до мелочей.
у меня образцовый подъезд. раз в полгода мне становится стыдно, и я, приложив максимальные волевые усилия, робко беру квитанции на оплату коммунальных услуг из маленького серого ящика на втором этаже. там регулярно курит пожилой мужчина. его седые волосы вечно ратрепаны, а глаза наполнены такой глубокой печалью, что любой самый строгий поборник здорового образа жизни легко оправдает его пьянство. он стряхивает сигарету в чугунную советскую пепельницу, забавно вытягивая шею, а затем приходит его жена и начинает дубасить старика скалкой или сковородкой. пока он молчаливым камнем падает с лестницы, женщина истошно рыдает, поднимает побитого супруга, и они вместе идут домой, обнявшись, и за ними клубится вот такая жутковатая постиндутриальная пастораль.
я никогда не любила выносить мусор, поскольку за пределами синей двери в квартиру меня могут поджидать любые неприятности. вообще выходить из дома в некоторой степени опасно, поэтому, в случае необходимости, я предпочитаю делать это быстро и незаметно. того и гляди - бегу по лестнице, рискуя поломать каблуки, а соседи только головой качают - ну и сорока. не то чтобы это выглядит как бег с олимпийским огнем, но что-то смутно похожее. в этот раз меня поймали полицейские, которым срочно нужен был понятой в деле "человека с фомкой". дело в том, что несколько ночей назад некий молодой человек с фомкой был озадачен поисками "того парня, лет восемнадцати", и эти озадаченность и любопытство проявлялись в весьма эмоциональной манере - молодой человек методично разорял подъезд этаж за этажом и даже заглянул в мою квартиру. его лицо было измазано чем-то похожим на манную кашу, а в руке была плотно сжата та самая фомка. в течение часа он молотил по металлическим перилам, дверям, электрическим счетчикам, а я тихо занималась монтажными склейками перед монитором. теперь соседка снизу испуганно докладывала полиции, а ее сын, которого и искал давешний герой, стеснительно разглядывал свои пушистые тапочки.
полицейские подражали французским натуралистам, стараясь бесстрастно и геометрически точно описать в протоколе положение разбитого стекла на мутном подъездном кафеле. они были похожи на два серых пузыря, переливающихся бензиновыми разводами, их добродетель была так неуловима, что места для маневра уже не оставалась. полицейский, запомнивший мое лицо по прошлому вызову, не позволил мне скрыться так легко.
- скажите а этот...
- его зовут иван. он живет на 9 этаже...
- он сейчас где?
- спит дома наверное. отсыпается..
- а почему его не забрали?
- так его забрали один раз. он порезал себе вены в отделении, и его вынуждены были отвезти в больницу.
со временем я потеряла интерес к происходящему. несовершеннолетний ваня с фомкой мало интересовал полицейских нашего двора. им хотелось пламенеющих сов на стенах или еще большей фантасмагории в стиле гоголя. обыденные смерти не волновали их. поэтому так не хочется умирать. ты представляешь как твое тело придут освидетельствовать два дымчатых пузыря. им будет жутко скучно, ведь им не до мелочей. мне будет стыдно, что моя смерть заставила кого-то сорваться с поста и приехать. всем будет нехорошо. поэтому я постараюсь не привлекать к себе лишнего внимания. но в качестве понятой распишусь. жалко соседку.