Белое солнце и низкие, низкие тучи, Вдоль огородов - за белой стеною - погост, И на песке вереницы соломенных чучел Под перекладинами в человеческий рост.
И перевесившись через заборные колья, Вижу: дороги, деревья, солдаты вразброд. Старая баба - посыпанный крупною солью Черный ломоть у калитки жует и жует.
Чем прогневили Тебя эти серые хаты, Господи! - и для чего стольким простреливать грудь? Поезд прошел и завыл, и завыли солдаты, И запылил, запылил отступающий путь...
Нет, умереть! Никогда не родиться бы лучше, Чем этот жалобный, жалостный, каторжный вой О чернобровых красавицах.- Ох, и поют же Нынче солдаты! О, господи Боже ты мой!
Reply
Reply
Reply
Reply
Но Вторая мировая ее переплюнула(((
Reply
Все страшнее и страшнее, действительно.
Почему-то это стихотворение мне напомнило стихи Стивена Крейна. Надо перечитать.
Reply
Reply
Один из моих двоюродных дедушек в танке сгорел. В первой мировой никто так не погиб из родни, насколько знаю...
Reply
Reply
Reply
Вдоль огородов - за белой стеною - погост,
И на песке вереницы соломенных чучел
Под перекладинами в человеческий рост.
И перевесившись через заборные колья,
Вижу: дороги, деревья, солдаты вразброд.
Старая баба - посыпанный крупною солью
Черный ломоть у калитки жует и жует.
Чем прогневили Тебя эти серые хаты,
Господи! - и для чего стольким простреливать грудь?
Поезд прошел и завыл, и завыли солдаты,
И запылил, запылил отступающий путь...
Нет, умереть! Никогда не родиться бы лучше,
Чем этот жалобный, жалостный, каторжный вой
О чернобровых красавицах.- Ох, и поют же
Нынче солдаты! О, господи Боже ты мой!
Марина Цветаева, 3 июля 1916
Reply
Reply
Leave a comment