Если бы смерть могла быть красивой...
В нашем городе сегодня снегопад непостижимой красоты. Крупные белые хлопья не летят, не кружат, а плывут в воздухе словно в киселе. Все вокруг нежное, белоснежное, почти сказочное, и в голове строки: «Такого снегопада, такого снегопада давно не знали здешние места…»
А у метро бабушка лежит в окружении родственников и суетливых. Ее раздели, обнажили мясистые, исписанные венами ноги, раскинули ей руки, кричат. И снег падает ей на лицо, волосы, прячет от любопытных.
Мне страшно. Так умирать решительно нельзя.
*** «А снег не знал и падал, а снег не знал и падал.
Земля была прекрасна, прекрасна и чиста».