124 Испугавшись
Слова были выучены мной, но я их никогда не запоминал. Или, нет, наоборот - не учил, но запомнил. Каждое произнесенное про себя осторожно и тихо отражается, словно в большой пустой зале, будто бы во сне, походящем на сумасшедшие японские фантазии.
Теряюсь в тишине, которая для меня состоит из эха отпущенных мыслей. А всё только от пугающей возможности оказаться сумасшедшим. Как в книге, которую даже не начинал читать. Я коллекционер. Но разве можно коллекционировать то, что нельзя собрать в мешок? Да и коллекция ли это получается? Коллекция душ, уникальностей. Вот уж пристало ко мне это слово. Глядишь, скоро вовсе перестанет что-то значить. Хранитель фрейле. Ну да, прямо как ключник. А ведь и правда, каково человеку, у которого не то что украли - просто подсмотрели неповторимость его души? Спрашивается, и зачем тогда в принципе такое многообразие. Я, в конце концов, коллекционирую только близкие экземпляры, заставляющие при встрече замирать, задерживать дыхание и не отводить глаз.
А случайно найденная книга, точнее отзыв о ней, напугал тем, что странноватый человек вроде меня, придающий весь вкус жизни любованию редкой красоте, такой человек вполне может стать сумасшедшим и своей, казалось бы, невинной игрой делать людям больно. Вот что страшно.
Испугавшись, я замолкаю. Точнее, я и не говорил - вокруг остается всё так же тихо, но вот внутри робко и безнадежно переливается эхо. Чей-то голос. Мой ли? Неведомо.
Окунувшись в это состояние страшной пустоты случайно, совершенно непреднамеренно, нахожу журналы и людей, то ли проникшихся тем же самым, то ли попросту близких в этом. К кому и чему близких - не знаю.
"Полночные песни терзают
Все про себя знаю, хреново это (улыбка)
Вспоминаю"
Мне, правда, вовсе не хреново, но всё равно вспоминаю. Этого так много в последнее время... Вспоминаю.
Там, что внутри, что снаружи меня, огромный, ещё не прожитый и, вполне возможно, ещё даже не начавшийся мир.