Офорт-Босфор-Рокфор
Играйте, глядя мне в глаза. Следите за моими глазами. Читайте в них свои следующие ноты. Это будет хаос, но он будет псевдо таким. Сыграем вместе в игру, а я буду вашим ведущим.
или
Забудьте, что мы играем вместе. Просто слушайте друг друга и играйте, что хотите и как хотите. У нас не будет первой скрипки и солирующих инструментов. Просто слушайте, что делают остальные - и играйте свое. Вспомните эпизоды из жизни и облеките мне их в музыку.
или
Играйте так, будто в первый раз видите свой инструмент. До этого вы не держали в руках ничего тяжелее ложки. Дуйте, стучите, свистите, осваивайте их в процессе игры. Но оставьте друг другу немного места в общем шуме, когда каждый из вас будет солировать.
или...
Не знаю, как он готовил своих музыкантов. Что им говорил. Как настраивал к записи альбома. Не знаю.
Но только абрикосы в этим летом впервые за 3 года были родные, дачные. Редкая удача.
В жарких, 37-градусных, объятьях родины тяжело думать, что... Вообще, тяжело думать. Надеяться на спонтанность мысли не приходится. Местная сиеста начинается в 11 утра и неохотно завершается к 6 часам вечера. Что поделать. Абрикосы хоть родные.
Как же славно колотит ударник. В Ы К О Л А Ч И В А Е Т - звуки из барабана, как пыль из ковра.
Promises kept. Надрывно играется композиция - сложно, видать, сдерживать обещания. Три года, может, подошли к концу, а может, прижали к стенке. Что же он мог наобещать? И кому? Да мало ли - слова, как крючочки, цепляются друг за друга, и вот и безобидного разговора о погоде понимаешь, что тебя уже "договорили" быть там-то, посмотреть третье, позвонить пятому. Честно? - А нечего рот открывать, когда не увер...
Стоп - не понять, куда разматывается этот клубок слов. Да нет, и не слов-то - крючочками сцепленные точки и тире замирающих фраз, обрывков псевдомыслительной псевдодеятельности. И?..
И снова, благодарный, заполняю абрикосами возникшую паузу.
Ибо лень...
Жара убивает саму мысль о том, что нужно продолжать. Хоть что-то.
As we used to sing.
А что после? Собрались, пели. Спели.
Газоны мертвы. Разве Я виноват?
Разве Я виноват, что вместо слов у нас остались только говорящие взляды, что вместо речи у нас в посредниках теперь псевдокосмос, а общий интерес заключен в давно почившей конторе - пускай и в цветном исполнении? Big Man Cry.
Подарите мне большой красный платок. Я сошью из него флаг - символ чистоты носа и всемировое знамя борьбы с простудой. Ну, подарите же...
Nothing he's got he really needs
Twenty first century schizoid man.
(С) King Crimson
или
Забудьте, что мы играем вместе. Просто слушайте друг друга и играйте, что хотите и как хотите. У нас не будет первой скрипки и солирующих инструментов. Просто слушайте, что делают остальные - и играйте свое. Вспомните эпизоды из жизни и облеките мне их в музыку.
или
Играйте так, будто в первый раз видите свой инструмент. До этого вы не держали в руках ничего тяжелее ложки. Дуйте, стучите, свистите, осваивайте их в процессе игры. Но оставьте друг другу немного места в общем шуме, когда каждый из вас будет солировать.
или...
Не знаю, как он готовил своих музыкантов. Что им говорил. Как настраивал к записи альбома. Не знаю.
Но только абрикосы в этим летом впервые за 3 года были родные, дачные. Редкая удача.
В жарких, 37-градусных, объятьях родины тяжело думать, что... Вообще, тяжело думать. Надеяться на спонтанность мысли не приходится. Местная сиеста начинается в 11 утра и неохотно завершается к 6 часам вечера. Что поделать. Абрикосы хоть родные.
Как же славно колотит ударник. В Ы К О Л А Ч И В А Е Т - звуки из барабана, как пыль из ковра.
Promises kept. Надрывно играется композиция - сложно, видать, сдерживать обещания. Три года, может, подошли к концу, а может, прижали к стенке. Что же он мог наобещать? И кому? Да мало ли - слова, как крючочки, цепляются друг за друга, и вот и безобидного разговора о погоде понимаешь, что тебя уже "договорили" быть там-то, посмотреть третье, позвонить пятому. Честно? - А нечего рот открывать, когда не увер...
Стоп - не понять, куда разматывается этот клубок слов. Да нет, и не слов-то - крючочками сцепленные точки и тире замирающих фраз, обрывков псевдомыслительной псевдодеятельности. И?..
И снова, благодарный, заполняю абрикосами возникшую паузу.
Ибо лень...
Жара убивает саму мысль о том, что нужно продолжать. Хоть что-то.
As we used to sing.
А что после? Собрались, пели. Спели.
Газоны мертвы. Разве Я виноват?
Разве Я виноват, что вместо слов у нас остались только говорящие взляды, что вместо речи у нас в посредниках теперь псевдокосмос, а общий интерес заключен в давно почившей конторе - пускай и в цветном исполнении? Big Man Cry.
Подарите мне большой красный платок. Я сошью из него флаг - символ чистоты носа и всемировое знамя борьбы с простудой. Ну, подарите же...
Nothing he's got he really needs
Twenty first century schizoid man.
(С) King Crimson