(no subject)
О чем писать, если журнал не обновлялся 14 дней. О чем писать, если нет совершенно никаких мыслей, достойных того, чтобы ими поделиться. О чем писать, если на планете Земля, есть люди, которые давно или недавно уже успели написать все то, что хотел сказать ты, только сделали это живее, проще, интереснее.
А написать стоит разве что о Дурыновке. Не подумайте, друзья, что глупость какую лис решил сморозить (хотя это ему не претит в силу действительной скудности его ума и фантазии). Есть на свете такое место - Дурыновка. О ней, уверен, никто ничего никогда не писал. А не писал может быть потому, что не знал, ведь найти Дурыновку, как и всякое иное загадочное место, не так просто: сначало нужно долго петлять по знакомым дорогам, потом долго стоять, изучая карту, и с каждой минутой осознавать, что карты - скверная вещь, и мечтать съесть с дзижонской горчицей всех составителей карт и картежников вместе взятых. Потом предстоит долго ехать по полям и огородам, в нужный момент открыть калитку, выполненную на скорую руку из стального троса, кусков арматуры и банальной резины, въехать, закрыть, еще ехать... И тогда, как пишут в романах, "взору усталого путника" откроется она: Дурыновка. Дурыновки нет на карте. В ней нет памятников известным писателям, поэтам, художникам, политическим деятелям, потому что ни один мало-мальски известный писатель, художник или ученый за всю историю человеческой цивилизации не отважился родиться в Дурыновке. А зря. Потому что, как мы узнали из текста чуть выше, "взору усталого путника" там кое-что открывается. Вы уже вообразили себе, наверное, Бог весть что. На самом деле нам открыласть длинная гряда холмов, обрамленных у подножия березками в розово-зеленой дымке, деревянные домики вдоль улицы напротив, изумрудное поле, на котором паслась лошадь Роза и тишина. Далее следовали знакомства, объятия, комплименты, воспоминания детства и прочие сопли, а сопли я не люблю. Оставляю вас с Розой, уверяю: она не будет предлагать вам лишний кусок сливочного торта.
А написать стоит разве что о Дурыновке. Не подумайте, друзья, что глупость какую лис решил сморозить (хотя это ему не претит в силу действительной скудности его ума и фантазии). Есть на свете такое место - Дурыновка. О ней, уверен, никто ничего никогда не писал. А не писал может быть потому, что не знал, ведь найти Дурыновку, как и всякое иное загадочное место, не так просто: сначало нужно долго петлять по знакомым дорогам, потом долго стоять, изучая карту, и с каждой минутой осознавать, что карты - скверная вещь, и мечтать съесть с дзижонской горчицей всех составителей карт и картежников вместе взятых. Потом предстоит долго ехать по полям и огородам, в нужный момент открыть калитку, выполненную на скорую руку из стального троса, кусков арматуры и банальной резины, въехать, закрыть, еще ехать... И тогда, как пишут в романах, "взору усталого путника" откроется она: Дурыновка. Дурыновки нет на карте. В ней нет памятников известным писателям, поэтам, художникам, политическим деятелям, потому что ни один мало-мальски известный писатель, художник или ученый за всю историю человеческой цивилизации не отважился родиться в Дурыновке. А зря. Потому что, как мы узнали из текста чуть выше, "взору усталого путника" там кое-что открывается. Вы уже вообразили себе, наверное, Бог весть что. На самом деле нам открыласть длинная гряда холмов, обрамленных у подножия березками в розово-зеленой дымке, деревянные домики вдоль улицы напротив, изумрудное поле, на котором паслась лошадь Роза и тишина. Далее следовали знакомства, объятия, комплименты, воспоминания детства и прочие сопли, а сопли я не люблю. Оставляю вас с Розой, уверяю: она не будет предлагать вам лишний кусок сливочного торта.